Nós Todos Lemos

Leitores, leituras...

2012-01-28T17:41:00.004-02:00

Dos leitores familiares (meus filhos), mais tenho recebido dicas de leitura do que propriamente fornecido (veja a postagem anterior - Holmes... House, quem explica?) .

Carla Guedes

Victor Guedes

Lis Guedes

Davi Guedes

O hábito de leitura quanto mais cedo for construído maior oportunidade terá o leitor de fazer escolhas, saber por quais caminhos adentrar nas letras, afinal uma vida passa rápido e não temos todo o tempo disponível somente para as amadas letras, pois que temos prioridades tantas a definir.

Desde cedo sozinha consegui vislumbrar que os livros são mais que amigos de caminhada, são muitas vezes aqueles que abrem horizontes em nossas trilhas que por vezes podem se tornar turva, como uma neblina nos impedindo de ver adiante e em frente. Já nos momentos de alegria estarão lá também a nos acompanhar. Enfim, ler é viver, por mais incoerente que possa se tornar esta frase... é tornar-se vivo neste mundo tão complexo.

A sombra do vento - Carlos Ruiz Zafón

2012-01-24T19:31:00.005-02:00

Após anos de paquera, chego ao livro A sombra do vento. Na verdade, queria começar pelo livro O jogo do anjo entretanto para a leitura destes livros de Carlos Ruiz Zafón, melhor utilizar esta sequência, fui previamente informada por um grande leitor familiar. Esta época do ano é ótima para priorizarmos leituras de longos romances e a escolha de Carlos Ruiz Zafón é certamente estimulante, viável.

O autor Carlos Ruiz trabalha maravilhosamente o romance A sombra do vento com seu jogo intrincado de ritmo eletrizante e um suspense magnífico que prende o leitor por toda a trama. O tema do livro não é para ninguém botar defeito, especialmente aos ligados à arte de uma boa leitura ou simplesmente apreciar os livros como objetos especiais, cada qual com seu mistério, com sua história que leva a imaginação a patamares fora da normalidade da vida cotidiana. Assim trata o autor de forma especial os livros e inicia com a história do livro de nome similar, a sombra do vento, que é dado de presente a um menino de 10 anos, Daniel Sempere, levado por seu pai a um misterioso lugar no coração do centro histórico: o Cemitério dos Livros Esquecidos. O jovem literalmente adentrar na história do maldito livro, modificando sua estrutura de vida através de suspense e busca aguçada por desvendar os mistérios que inicia sua vida com a chegada deste presente recebido, levando-o a procurar pistas do desaparecido autor do livro que o fascina, transformando-o em homem ao iniciá-lo no mundo do amor, do sexo e da literatura.

O suspense, ambientado na Espanha franquista da primeira metade do século XX, nas trevas do pós-guerra, compõe a bela história valorizando o tão amado livro impresso, como protagonista, e seu poder místico, onde as construções literárias são bem amarradas deixando o leitor sedento do instante posterior, e já desejando conhecer o livro posterior O jogo do Anjo tão logo saudoso deixe esta excelente narrativa.

"- Daniel, bem-vindo ao Cemitério dos Livros Esquecidos.

Salpicando os corredores e as plataformas da biblioteca se podia ver, perfiladas, uma dezena de figuras. Algumas delas se viraram para cumprimentar de longe, e reconheci o rosto de vários colegas de meu pai do grêmio dos livreiros de sebo. À luz de meus dez anos aqueles indivíduos pareciam uma conspiração de uma confraria secreta de alquimistas, com as costas viradas para o mundo. Meu pai ajoelhou-se ao meu lado e sustentando o olhar me disse, com essa voz delicada das promessas e confidências.

- Este lugar é um mistério. Daniel, um santuário. Cada livro, cada volume que vo~cê vê, tem alma. A alma de quem o escreveu, e a alma dos que o leram, que viveram e sonharam com ele. Cada vez que um livro troca de mãos, cada vez que alguém passa os olhos pelas suas páginas, seu espírito cresce e a pessoa se fortalece. Faz já muitos anos que meu pai me trouxe aqui pela primeira vez, este lugar já era velho. Quase tão velho quanto a própria cidade. Ninguém sabe ao certo desde quando existe ou quem o criou. Conto a você o que me contou meu pai. Quando uma biblioteca desaparece, quando uma livraria fecha as suas portas, quando um livro se perde no esquecimento, nós, guardiãos, os que conhecemos este lugar, garantimos que ele venha para cá. Neste lugar, os livros dos quais já ninguém se lembra, os livros que se perderam no tempo, viverão para sempre, esperando chegar algum dia às mãos de um novo leitor, de um novo espírito. Na loja, nós os vendemos e compramos, mas na verdade os livros não têm dono. Cada livro que você vê aqui foi o melhor amigo de um homem. Agora só tem a nós, Daniel. Você acha que poderá guardar este segredo?"

avante, soldados: para trás - deonísio da silva

2012-01-21T15:46:00.007-02:00

avante, soldados: para trás -
deonísio da silva
São Paulo: Leya,
2010, 168p.

"O romance consegue recontar os pequenos grandes dramas do viver cotidiano, criando personagens complexos e contraditórios, através dos quais consegue enfatizar o absurdo desta e de toda guerra" - José Saramago.

Continuo com a prosa de Deonísio da Silva no livro Avante soldados: para trás. A curiosidade de ler um romance de Deonísio me fez interromper a leitura do livro A sombra do vento e adentrar nas letras do autor, que flui facilmente. O tema do romance que era para ser de difícil acesso é colocado levemente, apesar das descrições presentes dos horrores da guerra, mais especificamente a Guerra do Paraguai - a retirada da Laguna, um dos episódios mais dramáticos da história brasileira, relatado neste livro, vencedor do Prêmio Inernacional Casa de las Américas.

A fome, as táticas de guerrilha da cavalaria inimiga e os efeitos devastadores do cólera são vivamente traçados neste romance que por vezes tem certa ironia nos seus relatos. O autor entremeia com personagens hilários as histórias que remontam além do campo de batalha onde é desvendado um Brasil do século XIX, primitivo e rude, onde as relações sociais, econômicas e culturais são detalhadamente descortinadas.

"Cronistas e historiadores de encomenda não foram senão os escribas dos regimes de dominação cuja imagem ideológica, aliás, lhes cabia construir, mascarando-a na exlatação cívica. A revolução a realidade ou a sua impugnação dá-se, então, pela literatura. Por isso, a verdadeira identidade das nações latino-americanas deve ser mais facilmente encontrada nos personagens fictícios dos narradores que nos docmentos historicametne maliciosamente distorcidos." anuncia o prefácio de Flávio Loureiro Chaves, professor da UFRGS, um dos melhroes intérpretes da literatura brasileira.

O autor cumpriu seu papel recriando, sem maniqueísmos ou ranços nacionalistas, os horrores da guerra: a presença silenciosa do inimigo, os ataques de surpresa, as torturas físicas e psíquicas de um exército despreprado, os gestos de loucura e a permanente tensão. Tudo isto através de uma linguagem que os olhos correm rapidamente através das páginas chegando ao término do livro com a sensação de quem estava a ouvir uma história relatada em um fim de tarde, à beira de uma sombra. O sentido da vida, através do relato dos soldados quase filósofos, seres que não abdicam de sua humanidade, seja romântico, corajoso, ético, lírico, cético, simples, enfim, uma série de caraterísticas afloradas em seus personagens: o coronel Camisão, Agripino, o cabo Argemiro, Mercedes, o paraguaio, a professora Lili e Yolanda, personagens cativantes, ternos, inspiradores.

"- As cabeças são dos nosso - explica o chefe do pelotão interceprado -, as xongas são do inimigo.

Respira um pouco e completa:

- Braços e pernas não fui eu quem quis trazer. Não pude impedir alguns excessos dos meus homens, e eles esquartejaram algumas residentas, essas mulheres que acompanham os soldados paraguaios. Estruparam as pobres próximas antes. Também isso não pude impedir.

O comandante dá um berro no meio da noite:

- Mas para que um espetáculo desses?

- Ainda não terminou - diz o cabo Argemiro.

Com efeito, chega outro soldado com mais um saco muito sujo de sangue. Há movimentos dentro dele. O coronel Camisão, um pouco perplexo, interrompe sua fala exasperada e seus conselhos e admoestações sobre "a arte de bem guerrear, sem exageros" e aguarda a surpresa. O soldado levanta a volsa à altura dos ombros e despeja uma porção de sapos que, ainda mais espantados que os militares ali reunidos, saem pulando em todas as direções. Os soldados, assustados, começam a atirar nos sapos. Outros disparam a si mesmos, fugindo apavorados. Está desfeita a preleção, desmanchada a avaliação do ataque, instalada a anarquia geral, ainda que momentânea.

Logo estão todos reunidos outra vez. Riem. Uns debocham dos outros, proclamam o medo alheio. Em meio ao burburinho geral, o comandante quer saber de quem foi a "ideia malsã" de trazer as cabeças dos nosso e não as dos inimigos. Entreolham-se todos. Há um tom de vacilação na autoridade do coronel em muitos dos olhares. O subcomandante Juvêncio dá um passo à frente, pigarreia e explica:

- Foi uma forma que encontrei de verificar quem morreu de fato, para saber ao certo quem desertou."

Bom livro, não somente aos que se interessam por história, mas aos que gostam de uma boa prosa.

deonísio da silva - contos reunidos

2012-01-15T12:36:00.008-02:00

contos reunidos - Deonísio da Silva.
- São Paulo: Leya, 2010. 608p.

Farta a prosa de Deonísio da Silva onde em 86 contos extravasa todo seu extrato da palavra. Surpreendente a variedade de vozes que habitam os contos do catarinense, vencedor do Prêmio Literário Casa de las Américas com o romance Avante, soldados: para trás.

Magníficos contos ora líricos, dramáticos, hilariantes ou irônicos o autor ultrapassa as formas tradicionais de narração comprovando o pleno domínio da técnica da narrativa curta. Um merecido premiado escritor.

É só conferir:

A antiga vida vadia de Brandina

Era difícil acreditar na sua beleza antiga, quando o que se podia notar eram uns seios murchos, penduricalhos incompetentes na barriga fofa. O vestido comprido não mais mostrava as coxas famosas. Apenas se podia vislumbrar, sob a saia, uns ossos encardido e rangedores, cobertos por pele de pouca tintura.

Parecia a Marta de um desses quadros das histórias sagradas ilustradas, que apresentam Nosso Senhor e Maria. Marta sempre aparece trabalhando.

Impregnara-se do vício santo de cuidar de crianças: criara muito mais netos do que filhos propriamente.

No rodízio feito da casa de um genro para a casa de uma nora, justificava a sua filosofia de velha, proferida na boca murcha pela falta de dentes. Contava-lhes então inúmeras histórias acerca das particularidades do nascimento e da criação de cada um dos dezessete filhos, enfatizando as peripécias que haviam conspirado contra a existência do ser humano no mundo. Escutavam as histórias fantásticas, sem acreditar. Julgavam-na caduca já. Se insistia, resmungavam que, pelo jeito, tinha passado o seu tempo de nova no Inferno. Doía-lhe a incredulidade, mas calava. Antigamente brigara, embrabecera os braços. Agora não mais. Seus gestos eram semrpe de ternura.

Filhos da contestação juvenil - que já começava a apontar também na roça -, os netos iam aos poucos se recusando a aceitar sua super-realidade antiga.

Eram poucos os velhos que a rodeavam - os mais estavam no cemitério - quando ela também foi. Acalentava o nenê da filha, em cuja casa estava hospedada por força de seu histórico rodízio, quando caiu no fogo do chão, por sobre o qual estavam dependuradas em correntes as panelas de ferro, cozinhando a oia para os da roça. Não encontrou forças para escapulir, mas conseguiu jogar a criança a salvo. No esperneio, derrubou a comida quante por cima de si mesma. Os gritos decerto foram muitos, mas a roça era longe e os vizinhos mais ainda. Quando o pessoal chegou, o pequeno chorava num canto. No meio do fogo, a velha, muiro mais assada do que São Lourenço, seu santo de mair devoção.

Então, pouco a pouco, suas histórias tornaram-se fantásticas na boca daqueles que as haviam negado. Erigiram-lhe um oratório, o que levou um velho remanescente a recordar a vida vadia que ela levava antes de juntar-se a um fecundo fazendeiro. Talvez o velho assim procedesse apenas para valorizar ainda mais o seu perdão. Disseram que o velho era caduco, Brandina...

Deonísio da Silva diz-se jardineiro e botânico das palavras. Publicou sete romances, diversos livros de ensaios e infantojuvenis, totalizando 33 obras. Seu livro de estreia, Exposição de motivos, foi levado à televisão por Antunes Filho, em teleteatro, e recebeu do Ministério da Educação o prêmio de melhor livro do ano (1976). Desde então, o reconhecimento pela importância de sua obra só têm expandido fronteiras: além do Prêmio Internacional Casa de las Américas pelo romance Avante, soldados: para trás (1992), foi também laureado pela Biblioteca Nacional por outro romance referencial, Tereza D´Ávila: namorada de Jesus (1997), já adaptado para o teatro. É ademais autor de obras de referência, como A língua nossa de cada dia e De onde vêm as palavras. Doutor em Letras pela USP, é professor titular e pró-reitor de Cultura e Extensão da Universidade Estácio de Sá, no Rio de Janeiro.

Barco a seco - Rubens Figueiredo

2012-01-07T09:11:00.006-02:00

Barco a seco: romance / Rubens Figueiredo - São Paulo: Companhia das Letras: 2001

"Existe um limite para tudo. Não é medo, não é convenção. Pelo menos, não é só isso. Marcas invisíveis deslizam no chão, atravessam nosso caminho. Uma fronteira, um litoral, nem saemos em que nossos pés tropeçam, nem imaginamos em que parede nosso ombro esbarra. Só um louco pode supor que o céu tem o tamanho dos seus olhos. Só uma criança pode acreditar que o mundo inteiro cabe no prato da sua fome.

Assim inicia a história de um órfão criado numa família pobre que não é a sua, que se beneficia de circunstâncias que a vida lhe apresenta para melhorar de vida. Especializa-se num pintor, já desaparecido, cujos quadros, feitos sobre pedaços de barcos e tapas de caixa de charuto, retratam o mar de forma obsessiva. O personagem passa a reconstituir a face genuína do pintor, aproveitando o acaso e olhar arguto, habituado a perceber toda abertura para a sobrevivência, conduzindo-o à esfera do comércio de pinturas, a uma galeria de arte onde a conveniência e o interesse de alguns fazem do jovem um perito se especializando num pintor obscuro. Igualmente fascinado pelo mar, resiste ao impulso que ameaça fundir definitivamente sua imagem à do pintor.

"Assim, mesmo depois de ser sacudido, me encolhi e tentei ficar bem quieto o fundo, esperando o mais que pude. Quando afinal vim à tona, tossi, cuspi, respirei com toda a força da garganta. Senti que tinha areia entranhada até o vão embaixo das unhas, e então me veio à mente o pintor Emílio Vega. Reconheci o absurdo disso também. Acusei o teatro patético que meu pensamento encenava para mim mesmo. Ainda assim, não consegui conter aquele surto sentimental, tão fora de propósito, que aos meus olhos me humilhava até a raiz, como se eu pedisse arrego, como se eu estivesse pronto para morrer dali a pouco."

O romance tem um prosa caudalosa e reflexiva onde conflitos são postos à clara pelo narrador através do personagem central. Em cena a experiência de um passado que insiste em manter abertos seus traumas sem render-se à realidade do presente. Seu centro, o fascínio do mar cuja presença, à margem da cidade, parece contestar a solidez da terra firme. Excelente narrativa que vai aos poucos desvendando a história daqueles que necessitam utilizar a arte para vencer a sobrevivência diária.

"Pior ainda, passei a recordar com estranheza, quase com uma ponta de escândalo, como eu vivera até pouco tempo, até um ano, um ano e meio antes. Isso me desorientava por alguns momentos, pois eu sempre fizera questão de me manter familiarizado com minhas maiores dificuldades, mesmo que já estivessem extintas.Lembrar aquele tempo, evocar as semanas mais árduas constituía um dever, uma reverência que eu cumpria à risca para aplacar uma divindade feroz."

Rubens Figueiredo nasceu em 1956, no Rio de Janeiro, cidade onde mora. Formado em letras pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, é professor de português e tradutor de obras de Tchekhov, Turguêniev e Tóstói, entres outras. É autor de sete livros, dos quais O livro dos lobos (contos, 1994), As palavras secretas (conto, 1998, prêmio Jabuti) e Contos de Pedro (contos, 2006) e o recnete Passageiro do fim do dia (romance ,2010). O livro Barco a seco recebeu o prêmio Jabuti de 2002.

A voz do coração

2012-01-04T17:29:00.003-02:00

Título original: (Les Choristes)

Lançamento: 2004 (França)
Direção: Christophe Barratier
Atores: Gérard Jugnot, François Berléand, Jean-Baptiste Maunier, Jacques Perrin.
Duração: 95 min
Gênero: Drama

Enredo: Pierre Morhange (Jacques Perrin) é um famoso maestro que retorna à sua cidade-natal ao saber do falecimento de sua mãe. Lá ele encontra um diário mantido por seu antigo professor de música, Clémente Mathieu (Gérard Jugnot), através do qual passa a relembrar sua própria infância. Mais exatamente a década de 40, quando passou a participar de um coro organizado pelo professor, que terminou por revelar seus dotes musicais.

A voz do coração é um filme que se tornou familiar. Não pela história de um coro de crianças, não pela história de um maestro ou de um pedagogo em um contexto conturbado onde a psicologia iniciava a classificação das loucuras tendo os orfanatos como depósitos de crianças que não tinham para onde ir seja por seus pais estarem servindo à mão de obra vigente ou por serem mesmo abandonados do sistema. Talvez não somente pelo enredo, mas pela magia das belas músicas que compoem o filme, pela mensagem onde a música tem pano de fundo de levar amor aos corações como uma voz entonando esperança.

La Nuit Les Choristes

O Nuit
Vien Apporter
À La Terre
Le calme enchantement
De ton mystère
L'onbre qui t'escorte
Est si douce
Si doux est le concert
De tes voix
Chantant l'espérance
Si grand est ton pouvoir
Trasformant
Tout en rêve

O nuit
O laisse enconre
À la Terre
Le calme enchantement
De ton mystère
L'ombre qui t'escorte
Est si douce
Est-il une beauté
Ausi belle
Que le rêve?
Est-il une vérité
Plus douce
Que l'espérance?

A voz do coração é um filme que emociona.

Arco-íris

2012-01-04T13:13:00.001-02:00

Ganhei este desenho de presente de meu filho. Ele é especialista em desenhos no paint. Tinha no blog anterior muitos de seus desenhos onde o dinossauro era o tema principal. Discutíamos sobre o nome do feito, pois uma obra de arte precisa de um nome. Ele relatou que pensou em 'lápis de cor' quando iniciou o desenho mas que se fez 'arco-íris' ao término. Na verdade este desenho remonta minhas recordações de infância e lembro das tabuas que tinham no riacho perto de minha casa, onde marrecos pousavam estrindentes ao fim do dia. Belas tardes de infância. Belo arco-íris!

Mário Benedetti - A borra do café

2012-01-03T15:36:00.004-02:00

Mário Benedetti / A borra do café; tradução Ari Roitman e Paulina Wacht. - Rio de Janeiro: Record, 1998.

"Para onde vão as névoas, a borra do café, os calendários de outro tempo?"

(Júlio Cortázar)

"Rita teve então um gesto que pôs o ponto final, agora sim, na minha infância: me beijou. Foi na bochecha, ao lado da comissura dos lábios, e ela prolongou um pouquinho aquele contato. Tenho a impressão de que aquilo foi o meu primeiro esboço de felicidade. (...) Então eu também a beijei na bocheca, perto dos lábios, e ela sorriu, boníssima. Acho que gostou. Senti uma agitação nova, uma euforia quase heróica. Não era ainda, por razões óbvias, uma excitação sexual, mas digamos que fosse uma emoção pré-erótica."

(Mário Benedetti)

Iniciar bem o ano é ter acesso a um romance de Mário Benedetti. Uma conversa que se extende, tendo a infância que o personagem Cláudio percorre , em sua iniciação adolescente, em sua puberdade, os bairros de Montevidéu, graças à mobilidade doméstica da família, que mudava de lugar constantemente. Poderia ser a construção de sua biografia por estar impregnado do passado como se fosse a vida em si, e o faz, metaforicamente, sem sair desse exílio em que vive e que nunca abandona.

São fatos cotidianos de Montevidéu que o autor explora, fáceis mas não simples, transparentes mas não vazios, líricos mas não piegas, contados todos com a poesia que é característica de sua obra narrativa. O livro transmite otimismo, é cálido e intranscendente, está escrito em sua contra-capa. Nada complicado, nada rebuscado, nada pretencioso. É, enfim, um desses que se tem que ler, não por nada, mas apenas porque sim, o que não é pouco. Digo, por ser de Benedetti, já se tem motivo suficiente.

Mário Benedetti nasceu em 1920 em Paso de los Toros. Em 1973, teve que sair de Montevidéu depois do golpe militar e foi viver em Madri. Com a redemocratização do país, voltou ao Uruguai, dividindo seu tempo entre os dois países. É autor de mais de 50 livros, entre eles, Quem de nós, Montevideanos, Correio do Tempo , A trégua, O amor, as mulheres e a vida, entre outros.

Passagem do Ano - Carlos Drummond de Andrade

2011-12-31T18:19:00.012-02:00

O último dia do ano

não é o último dia do tempo.

Outros dias virão

e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.

Beijarás bocas, rasgarás papéis,

farás viagens e tantas celebrações

de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com

[sinfonia e coral,

que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,

os irreparáveis uivos

do lobo, na solidão.

O último dia do tempo

não é o último dia de tudo.

Fica sempre uma franja de vida

onde se sentam dois homens.

Um homem e seu contrário,

uma mulher e seu pé,

um corpo e sua memória,

um olho e seu brilho,

uma voz e seu eco,

e quem sabe até se Deus...

Recebe com simpliscidade este presente do acaso.

Mereceste viver mais um ano.

Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avo também.

Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,

mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,

e de copo na mão

esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.

O recurso da dança e do grito,

o recurso da bola colorida

o recurso de Kant e da poesia,

todos eles... e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.

O corpo gasto renova-se em espuma.

Todos os sentidos alerta funcionam.

A boca está entupida de vida.

A vida escorre da boca,

lambuza as mãos, a calçada.

A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

(Carlos Drummond de Andrade - A rosa do povo).

O cortiço - Aluísio Azevedo

2011-12-31T10:36:00.004-02:00

O cortiço - Aluísio Azevedo - São Paulo: Saraiva, 2009 (Clássicos Saraiva)

Encerro o ano com um romance brasileiro, o clássico O Cortiço, de Aluísio Azevedo. Impressionante narrativa em que o autor expõe abertamente toda a rotina do espaço criado, o cortiço, e sua gente simples, suas lutas diárias e a engrenagem que envolve as relações deste espaço vivo com o exterior onde cada habitante luta por si e pelos demais, chegando a se isolar das demais camadas sociais por instinto de proteção deste espaço.

"- Aguenta! Aguenta!

De cada casulo espipavam homens armados de pau, achas de lenha, varais de ferro. Um empenho coletivo os agitava agora, a todos, numa solidariedade briosa, como se ficassem desonrados para sempre se a polícia entrasse ali pela primeira vez. Enquanto se tratava de uma simples luta entre dois rivais, estava direito! "Jogassem lá as cristas, que o mais homem ficaria com a mulher!", mas agora tratava-se de defender a estalagem, a comuna, onde cada um tinha a zelar por alguém ou alguma coisa querida.

- Não entra! Não entra!

E berros atroadores respondiam às pranchadas, que lá fora se repetiam ferozes.

A polícia era o grande terror daquela gente, porque, sempre que penetrava em qualquer estalagem, havia grande estropício; à capa de evitar e punir o jogo e a bebedeira, os urbanos invadiam os quartos, quebravam o que lá estava, punham tudo em polvorosa. Era uma questão de ódio velho."

Muitas histórias são relatadas no percurso da narrativa tendo como ponto central a vida de João Romão, negociante português, proprietário do cortiço, que ambiciona enriquecer e projetar-se socialmente que custo for, até mesmo da exploração de Bertoleza, escrava a que se une visando atingir seus objetivos. Outros portugueses tem foco na narrativa, como Miranda, proprietário do sobrado visinho ao cortiço, principal inimigo de João Romão por possuir status social e as terras que faltam à sua ambição de domínio do completo espaço físico que compõe aquelas paragens. Rita Baiana, mulata alegre também figura como personagem central, onde transforma com seu jeito contagiante os moradores da comunidade o cortiço, chegando a transformar o sério português Jerônimo, funcionário exemplar da pedreira anexa ao cortiço, seduzido por seus encantos, chegando a corromper-se ao sistema.

" Era João Romão quem fornecia tudo, tudo, até dinheiro adiantado, qando algum precisava. Por ali não se encontrava jornaleiro cujo ordenado não fosse inteirinho parar às mãos do velhaco. sobre este cobre, quase sempre emprestado aos tostões, cobrava juros de oito por cento ao mês, um pouco mais do que levava aos que garantiam a dívida com penhores de ouro ou prata.

Não obstnte, as casinhas do cortiço, à proporção que se atamancavam enchiam-se logo, sem mesmo dar tempo a que as tintas secassem. Havia grande avidez em alugá-las: aquele era o melhor ponto do bairro para a gente do trabalho. Os empregados da pedreira preferiam todos morar lá, porque ficavam a dois passos da obrigação.

O Miranda rebenava de raiva.

- Um cortiço! - exclamava ele, possesso. - Um cortiço! Maldito seja aquele venderio de todos os diabos! Fazer-me um cortiço debaixo das janelas!... Estragou-me a casa, o malvado!"

O livro O cortiço é um retrato da condição social de um povo. Envolvente do início ao final. Excelente.

A maleta do meu pai - Orhan Pamuk

2011-12-29T14:48:00.004-02:00

A maleta do meu pai, de Orhan Pamuk; tradução Sérgio Flaksman. - São Paulo: Companhia das Letras, 2007.

"Acredito que a literatura seja o tesouro mais valioso que a humanidade acumulou em sua busca de compreender a si mesma."

Orhan Pamuk em A maleta do meu pai escreve um hino de amor à literatura através da semeadura das palavras deixada em seus textos, dos sete romances escritos ao longo dos mais de trinta anos dedicados às letras.

O livro é composto por três ensaios do autor: a maleta do meu pai, discurso da cerimônia de entrega do prêmio nobel de literatura de 2007; em kars e frankfurt, discurso da cerimônia de entrega do friedenspreis de 2005 e o autor implícito, conferência pyterbaugh sobre literatura mundial.

"Todos os escritores que dedicaram a vida à literatura conhecem essa realidade: qualquer que seja o nosso objetivo inicial, o universo que acabamos criando depois de anos e anos escrevendo cheios de esperança, vai dar, no final, em um lugar muito diferente. Ele nos levará para longe da mesa em que trabalhamos com tristeza ou indignação, para o outro lado dessa tristeza e dessa indignação, para um outro mundo. Será que meu pai não poderia ter chegado ele também a esse outro mundo?"

Orhan Pamuk discorre na construção do texto, de uma linguagem acessível a todo e qualquer indivíduo, com a simpliscidade de quem está em um grande diálogo humanitário. Conta histórias, essencialmente de passagens de sua vida, que estão intimamente ligada à literatura. Começa tendo seu pai como protagonista quando este lhe entrega uma maleta com seus escritos e pede que seja lido somente após sua morte.

"Já me referi aos dois sentimentos essenciais que me dominaram quando fechei a maleta do meu pai e a pus de lado: a sensação de ser um náufrago perdido na província e o medo de não ser autêntico."

"Mas com se podia intuir pela maleta do meu pai e pelas cores desbotadas da nossa vida em Istambul, o mundo tinha um centro, que ficava muito longe de nós."

Lógico que ele ultrapassa os conflitos internos que é conhecer o texto paterno e descobrir no pai um verdadeiro escritor, alguém que ele não enxergou ao longo de sua caminhada não por culpa própria, mas pelo próprio pai ter negado este lado em sua trajetória, deixando-se levar pela vida comum, não se prendendo à literatura como trilha única do caminhar. Fato extremamente oposto à sua trajetória de vida totalmente ligada à literatura.

"Para mim, ser escritor é reconhecer as feridas secretas que carregamos, tão secretas que mal temos consciência delas, e explorá-las com paciência, conhecê-las melhor, iluminá-las, apoderar-nos dessas dores e feridas e transformá-las em parte consciente do nosso espírito e da nossa literatura."

Sobre o ato de escrever interessante ver o autor utilizar de toda a sinceridade chegando a dizer que escreve porque tem raiva das pessoas, escreve porque não consegue fazer um trabalho normal : "Escrevo porque tenho uma necessidade inata de escrever! Escrevo porque sou incapaz de fazer um trabalho normal, como as outras pessoas. Escrevo porque quero ler livros como os que eu escrEvo. Escrevo porque sinto raiva de todos vocês, sinto raiva de todo mundo. Escrevo porque adoro passar o dia sentado à mesa escrevendo. Escrevo porque só consigo participar da vida real quando a modifico."

"Todos conhecemos a alegria da leitura de um romance: todos já experimentamos a emoção de enveredar pelo caminho que leva ao mundo de outra pessoa, ingressar naquele mundo de corpo e alma e sentir o desejo de mudá-lo à medida que vamos nos impregnando da cultura do herói, da relação que ele mantém com os objetivos que compõem o seu mundo, das palavras que o autor usa, das decisões que torna e das coisas que resolve assinalar à medida que a história se desenrola."

"É na leitura dos romances que as sociedades modernas, as tribos e nações pensam mais profundamente acerca de si mesmas."

"Na maior parte das vezes, a nossa felicidade ou infelicidade não deriva da vida propriamente dita, mas do significado que lhe damos."

"O segredo é encontrar esperança suficiente para chegar ao fim do dia e, se o livro ou o trecho que está lendo for bom, encontrar nele alguma alegria, e felicidade, ainda que só por um dia."

"Se estou me sentindo pessimista, posso pensar sobre o quanto aquilo tudo me entedia. De qualquer maneira, uma voz dentro de mim vai surgir, dizendo-me para voltar para minha sala e me sentar diante da mesa. Não tenho idéia do que a maioria das pessoas faz nessas circunstâncias, mas é isso que transforma as pessoas em escritores."

Um autor transparente como seus escritos. Fantástico!

Pétala - Djavan

2011-12-26T18:16:00.003-02:00

Ópera dos Mortos - Autran Dourado

2011-12-26T09:45:00.007-02:00

Ópera dos Mortos / Autran Dourado. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

"O tempo seria só a noite e o sol, as duas metades impossíveis de parar."

"Por que Quinquina demorava tanto? Engraçado eu casar Por que engraçado? eu bem que podia casar. Emmanuel bem que quis. Não agora, antes, quando nada ainda tinha acontecido. Papai fazia planos pra mim. Depois me esqueceu, se entregou àquela maluqueira. Pra que precisava daquilo, se tinha tanto? Não, eles não podiam ter feito aquilo com ele. Com ela. Ele não merecia. Tão bom, tão calado, tristinho. Pra sempre tinha de odiar. Não esqueço, ninguém deve esquecer. Agora somos os dois sozinhos no mundo, disse o pai. Quando o enterro da mamãe saiu. Depois é que a gente chorou, a gente não podia guardar por mais tmepo o choro engolido. Pra ninguém ver que a gente tinha chorado. Na frente deles. Ninguém pode saber, esta morte é só da gente, tudo que eles dizem é fingimento. Você não viu? Com aquela cambada só mesmo assim."

(pág. 43, 44)

Em Ópera dos Mortos, Autran Dourado magistralmente disseca a vida interiorana onde sua linguagem desliza na amplidão do tempo, da vida e da condição humana. Sobretudo, do absurdo da existência de todos os homens na vastidão do mundo.

"Lucas Procópio Honório Cota chegara àquelas paragens em um tempo já azulado na memória. Quando o ouro ali secou, alguns ficaram, fazendeiros, "incestuosos, demarcadores, ladrilhando com seus filhos e escravos este chão deserto". Naquele lugar vingara Lucas Procópio, homem poderoso, sem limites, que espalhava filhos pelos campos afora. Ergueu ali a casa com linhas retas e pesadas, tal qual sua natureza. João Capriano Honório Cota, único filho legítimo de Lucas Procópio, somou àquela espinha o assobradado de janelas arredondadas, tentando suaviszar sua herança. Pai e filho eram distintos um do outro, o sobrado não deixava mentir. João Capistrano, fazendeiro de café, levava uma vida de aparência tranquila, mas guardava o momento certo para realizar seu projeto. E, então, todos veriam quem ele era. Para aquele novo tempo que João Capistrano preparava, chegaram ao sobrado ornamentos vários e um relógio-armário de contornos chineses dourados, que fez a cidade parar para admirá-lo. Só não vinham os filhos para encher os quartos construídos no andar de cima. A vida só lhe deu Rosalina. Tantos frutos não vingados, só serviam para alimentar a terra vermelha do cemitério."

O autor trabalha bem a questão da identidade, através da história de uma casta, começada em um tempo-já-lenda, já-história, na vastidão das Minas Gerais, e de seu absurdo destino. Excelente linguagem transcorre a narrativa.

"Se um dia João Capistrano sonhara uma vida diferente para si, fora em vão. Seu sonho, a vida política, durou até que sofresse a primeira traição. Passou a odiar a cidade inteira. Fechou-se em sua fortaleza e fez parar o relógio-armário, a vida, no dia em que sua mulher morreu. O destino de Rosalina estava ali traçado, no silêncio do relógio, nas engrenagens e areias daquele tempo próprio da gente Honório Cota. Quando João Capistrano morreu, Rosalina parou mais uma engenagem do tempo. Agora só as noites e os dias marcariam o passar da vida. "

E segue a história de Rosalina. Perspiscaz a observação do autor quanto a vida interiorana que segue em ritmo lento, onde nem sempre a comunicação é feita unicamente pela fala, por vezes pouco explorada:

"Uma das razões por que Rosalina não o mandou embora foi exatamente o que disse José Feliciano: a gente carece de ouvir voz humana, pra sair das sombras. Um homem não é só, um lago de silêncio, necessita de ouvir a música da fala humana. Se a gente não cuida muito do que dizem as palavras, se não cheira o seu sumo, ouve apenas, a fala humana é rude e bárbara, cheia de ruídos estranhos, de altos e baixos. Atente agora não só com os ouvidos bem abertos, ouça com o corpo, com a barriga se possível, com o coração, e veja, ouça a doce modulação do canto. Só o canto, a música."

"Dona Rosalina era várias, não se fixava em nenhuma das mutas donas Rosalinas que ele todo dia ia descobrindo e juntando para um dia quem sabe poder entnder. Ele queria entender dona Roslaina para melhor viver no sobrado, não estar sempre em sobressalto, pesando as palavras, cauteloso. Dona Rosalina sumia como por encanto entre os seus dedos, visonha. Dissimulada, os olhos líquidos, quando a gente pensava que a tinha presa, ela escapulia. Que nem um guará que ele quisera caçar. Aqueles guarás do sertão, ariscos, matreiros, coriscando por entre as moitas, se confundindo com os matos, parecendo estar em todos os lugares e em lugar nenhum. Seu major Lindolfo era sempre ligeiro na pontaria. Quando ele mirava, dava no pinguelo, o estrondo ecoava, via: tinha se enganado, o guará não estava mais ali não, mas noutro matinho lá longe, como se risse, brincando, da certeza, da aflição da gente. Dona Rsalina era que nem um guará, ele tentava pegar o guará naquele casarão. Sempre escondida num lugar qualquer do sobrado, perdida no tempo. Não a pessoa de dona Rosalina, que esta era até mito parada e silente, naquele serviço quieto e vagaroso de fazer flor. Ele não sabia ainda que buscava nela a outra pessoa: a sombra, a alma de dona Rosalina."

O autor trabalha a personagem Rosalina de forma ilária, chegando horas a comicidade, quando literalmente despe a personagem. É um interior literário desvendado magicamente pelo autor. Excelente livro.

Feliz Natal!

2011-12-23T22:48:00.002-02:00

Carinhosamente desejo um Feliz Natal a todos retransmitindo este belo cartão recebido de um caro leitor que se fez amigo com os sinceros votos de que o Cristo vivo permaneça emanando amor, paz e luz em cada coração.

Mais uma vez...Mas é claro ...

2011-12-23T22:29:00.001-02:00

Conto de um trabalhador

2011-12-23T08:51:00.003-02:00

Estava satisfeito com o seu primeiro dia de trabalho após meses de procura. Chegara à fábrica em um dia atípico, pelo menos é o que informara Rafael, novo colega de trabalho responsável por passar minhas novas atribuições, um rapaz moreno, alto, magro. Colocara seus pertences no armário, guardara a chave e se dirigira à seção de confecção de peças de acabamento fino, trabalho delicado, para especialista, conforme informara o supervisor, dera sorte, o rapaz anterior mudara de cidade e a vaga surgira, uma raridade nestas época de final de ano. Rafael apresentara o ambiente informando que eu chegara em uma semana de 'baixa', devido às festividades do Natal como também a maré não estava para peixe naquele dia visto que tinham uma reunião de assembléia geral para 'fechamento' do acordo coletivo e que 'todos' estavam sendo 'convocados' a comparecer. 'Ótimo', exclamei, então participaria de minha primeira assembléia sindical. Rafael me olhou de esguio e disse: 'deixa prá lá', com o tempo você 'pega o jeito'. 'Preciso sair um pouco, poderia ficar atento aos acontecimentos que já volto logo'. Disse que 'sim' sem entender bem o pedido pois que se não tinham atividade o que seria este 'estar atento'. Na dúvida, peguei minha caderneta de notas e uma caneta. Do local onde estava podia observar as demais seções que eram intercaladas por divisórias entretanto não eram compartimentos fechados, lembrando muito pódios de corrida de fórmula um em que podíamos ver os pilotos chegando e saindo. Assim observei um homem bem vestido, camisa e calça social, passando de seção em seção lendo um pequeno papel de aviso até chegar a minha seção: "A gerência informa que hoje tem assembléia para 'fechamento' do acordo e 'espera' todos os trabalhadores lá, dentro de quinze minutos, no pátio geral. Avise aos ausentes. Obrigado". Saiu antes que eu pudesse perguntar algo. Anotei em minha caderneta. Rafael ficaria satisfeito. A questão é que passaram os quinze minutos e nada de Rafael. Vi a maioria sair em caminhada conjunta na hora marcada ficando uns poucos em seus lugares. Outro homem de camisa clara passou nos locais onde havia pessoal até chegar a minha seção. 'Bom dia. Sou o supervisor geral. Vim pessoalmente solicitar a presença dos senhores faltantes à assembléia geral que corre neste momento. Pedido da Presidência. Obrigado." Já ia responder que aguardava meu colega de turno quando o homem me deu as costas. Pensei: aqui tudo é padronizado, até os comportamentos. E Rafael que não chega? Rafael! Falei ele apareceu. Fiquei boquiaberto com a precisão de Rafael: "já sei, primeiro veio o secretário depois o supervisor e aquele que está vindo é o gerente: todos convocando para a assembléia que já corre lá no pátio." Olhei para o homem de terno que vinha apressado em nossa direção. Que precisão e nem caderneta tinha. "Bom dia, atrasados para a assembléia, o Gerente Geral convoca a presença dos senhores." "Bom dia, respondemos". Antes que continuássemos, ele já se dirigia correndo em direção ao pátio geral. "Vamos?" Perguntei a Rafael. "Ainda tenho que acertar uns trabalhinhos atrasados por aqui", respondeu Rafael. Senti como a perder um emprego que acabara de conquistar com aquela fria resposta. Tive vontade de deixar Rafael e me dirigir eu mesmo ao pátio geral mas achei incoveniente visto que estava sob sua supervisão. "Olha, não vejo a Presidência desde o último Natal", disse Rafael e nem precisei virar para ver um homem afeiçoado de terno escuro vindo em nossa direção, acompanhado por mais dois outros, também enternados, um em cada lado todos caminhando no mesmo ritmo. Chegou a nossa seção com um meio sorriso, fez papo firme com a mão, o que Rafael respondeu imediatamente e eu acompanhei o gesto mas não parou nem falou nada, apenas passou direto em direção à assembléia mais apressado do que chegou. Eu, estagnado, perguntei: "Rafael, vamos?" "Não", foi toda a resposta. "Mas você fez que sim com a mão". disse. "Ora ora rapaz, já vi que tem muito, muito a aprender... Os tempos mudaram, não percamos tempo."respondeu Rafael com um sorriso aberto.

(Maria Brasileira)

Quase Memória - Carlos Heitor Cony

2011-12-22T16:11:00.008-02:00

Quase Memória - Carlos Heitor Cony - Rio de Janeiro: Objetiva, 2006, 236p.

"De repente, não senti cheiro algum. Nada fizera além de olhar o embrulho imóvel, no centro da minha mesa de trabalho, eu também imóvel, viajando sem pressa e sem itinerário por cheiros antigos, cheiros que sentira (ou julgara sentir), cheiros que pareciam vir do embrulho mas que, de repente, desconfiei que vinham de mim mesmo.

Na saleta de espera, que antecede a minha, o telefone tocou, a secretária atendeu, ela sabe que, quando me fecho, a ordem é dizer que não estou e que nao sabe quando vou chegar. Pode parecer desculpa, ou mentira, mas é uma verdade, talvez a única verdade que conseui produzir: não estou, nem eu sei quando vou chegar.

Desde que coloquei o embrulho na minha frente, estou concentrado em olhá-lo, senti-lo, cheirá-lo.

Já havia reparado no barbante ordinário que corta o envelope em quatro partes, reparara naquele nó, ali no meio, nó perfeito, ajustado ao embrulho, sem deixar folga no barbante - uma técnica que o pai possuía e que atribuía à mania de perfeição que o perseguia sempre que se tratava de fazer um balão, uma pipa, um conserto doméstico."

Explorando o território entre a ficcção e o romance, Quase memória é um livro que trata de um tema fascinante: a relação pai e filho, mais que as reminiscências do autor sobre o pai morto. Trata basicamente da cumplicidade antes que as relações de alegria, tristezas ou outros sentimentos vivenciados por ambos. O autor recebeu os prêmios Jabuti de Melhor Romance e de Livro do Ano, 1996, 1998, 2000 e da Câmara Brasileira do Livro, 1996, 1998, 2000 e o Prêmio Machado de Assis, da Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto de obra, em 1996.

É um livro para se ter na estante da vida. Lembra tantos personagens por quem passamos na vida e seus relacionamentos afetivos. Belo e raro livro para se ler com uma prosa extremada detalhista entretanto não chega a cansar.

Carlos Heitor Cony nasceu no Rio de Janerio, e estudou Humanidades e Filosofia. É um dos nomes consagrados da literatura brasileira contemporânea. Além de romancista, é jornalista, autor de livros de crônicas, ensaios biográficos e adaptações de clássicos universais. Em sua vasta obra literária, destacam-se os romances Quase memória, A casa do poeta trágico, Balé branco, Pilatos e o Adiantamento da hora.

As palavras de SARAMAGO

2011-12-21T00:41:00.003-02:00

"Eu sou uma pessoa pacífica, sem demagogia nem estratégia. Digo exatamente o que penso. E o faço de forma simples, sem retórica. As pessoas que se reúnem para me ouvir, e com sua independência concordam ou não com o que penso, sabem que sou honesto, que não procuro conquistar nem convencer ninguém. Parece que a honestidade não é muito usada nos tempos atuais. Elas vêm, ouvem e se vão contentes como quem tem necessidade de m copo de água fresca e o encontra ali. Eu não tenho nenhuma ideia do que vou dizer quando estou diante das pessoas. Mas sempre digo o que penso. Ninguém nunca poderá dizer que eu o enganei. As pessoas têm a necessidade de que se fale com elas com honestidade."

(José Saramago)

As palavras de SARAMAGO, Companhia das Letras, 2010, meu presente de fechamento de ano. Um convite a reflexões acerca do novo ano onde novas páginas poderão ser construídas sem medo de olhar para trás e enxergar os caminhos trilhados.

"A gente, na verdade, habita a memória"

(José Saramago)

Voltar o olhar à infâncía é um exercício de memória que Saramago o faz com saudosismo tanto da natureza quanto dos momentos de solidão que passava junto à natureza. Saramago fala de solidão de uma maneira saudosa. A solidão parece típica dos escritores. É o momento do voltar-se para si mesmo, do enxergar a si para além de si.

"Somos muito mais a terra onde nascemos [e onde fomos criados ] do que imaginamos."
(José Saramago)

Saramago nas suas palavras é uma coletânea de textos de Saramago e por conseguinte, um retrato do autor centrada em três grandes seções: na pessoa, no escritor e no cidadão José Saramago, como se pudessem ser inseparáveis, em se tratando de Saramago. A coletânea recolhe declarações suas extraídas de jornais, revistas e livros de entrvistas publicados em diversos países ao longo de três décadas e meia.

"Estou comprometido com a vida até o último dos meus dias, e me esforço para mudar as coisas, e, para isso, não enho outro remédio que não seja fazer o que faço e dizer o que sou."

(José Saramago)

Polêmico, provocador, combativo, o escritor José Saramago sempre exerceu seu pensamento crítico sem censura, dizendo abertamente suas palavras como bem o pensamento as produzia. Um retrato falado do escritor que exerceu seu ofício com o profissionalismo de um operário, a consciência de um cidadão e a visão ampla de um verdadeiro intelectual.

"As verdades únicas não existem: as verdades são múltiplas, só a mentira é global."

(José Saramago)

"Assim era José Saramago: disciplinado, tenaz, ateu, cosmopolita, austero, melancólico, reservado, militante, coerente, firme em suas convicções, sério, severo, solitário por temperamento, racionalista, áspero, cético, tímodo, terno, antipedante, implacável, pessimista, polêmico, seco, leal, sincero, generoso, duro por fora e frágil por dentro, elegante, frugal, compassivo, incoformista, trabalhador, independente, distante, ético, imaginativo, comunista, solidário, orgulhoso, reflexivo, possuidor de m acentuado senso da dignidade, irônico, rigoroso, beligerante, meticuloso, relativista, português, orgulhoso, sóbrio, sensível, honesto, incômodo, sarcástico, individualista... Um possído, desde a juventude, por uma insaciável curiosidade cartográfica, que defendia com firmeza suas opiniões sem medir as consequências, acostumado a dizer o que pensava e a meditar o que dizia, disposto a forjar seu perfil público nos meios de comunicação de todo o mundo, uma tarefa que assumiu como mais uma obirgação de seu engaamento, até tomar a aparência de uma espécie de trabalho missionário laico." (pág. 30)

Sem palavras...

2011-12-20T12:01:00.005-02:00

Imagem: alguma notícia online do mundo contemporâneo
(reeditada)

Não resisto à ausência delas... Palavras... Palavras... Por vezes leio com o intento de me distanciar da dura realidade do mundo e me teletransportar para paisagens outras entretanto o efeito tem sido extremamente contrário... quanto mais leio, mais me aproximo da existencia do outro, de sua riqueza em sua individualidade e diversidade cultural. O mundo é o que é porque o estamos construindo desta forma. Modificá-lo depende de mim, exclusivamente. O que tenho feito? Refletir, um bom início, mas não suficiente. Começar por me modificar. E isto não é tão fácil. Não é. Mas estou tentando, se estou!

Contos de Aprendiz - Carlos Drummond de Andrade

2011-12-19T21:11:00.006-02:00

"Não, não é conto. Sou apenas um

sujeito que escuta algumas vezes, que

outras não escuta, e vai passando."

(do conto "Flor, telefone, moça")

Carlos Drummond de Andrade pisa em terra estranha das letras poéticas tão consagradas em sua vida ao criar os Contos de aprendiz entretanto é esta ousadia que o faz grande. Um autêntico sempre estará ousando em que terreno for, pois a confiança em si é o que de melhor pode doar ao mundo e neste quesito ele o faz com simpliscidade e leveza. A começar pela capa que já nos remete à infância, assim segue sua prosa como nos tempos em que nos permitíamos fechar nos adolescentes quartos e desfiar horas de prosa sem chegar a lugar algum, tecendo o fio da vida com alegria.

Contos: A salvação da alma; Sorvete; A doida; Presépio; Câmara e cadeia; Beira rio; Meu companheiro; Flor, telefone, moça; A baronesa, O gerente, Nossa amiga; Miguel e seu furto; Conversa de velho com criança; Extraordinária conversa com uma senho ra de minhas relações; Um escritor nasce e morre.

Carlos Drummond de Andrade, 1902-1987. Contos de Aprendiz / prefácio, José Castello. - 55a. ed. - Rio de Janeiro: Record, 2009.

Julgando Feras

2011-12-17T18:14:00.016-02:00

"Início de verão, recebo um telefonema informando que há uma mensagem deixada na entrada de minha residência. Abra, disse eu. Não é preciso, já está aberta. Leia. Melhor ver pessoalmente, informou ainda. Argumentei pois que se não posso saber o conteúdo da mesma desnecessária se fazia a informação ser passada. Ainda assim insisti pelo conteúdo da dita carta. Assim fiquei sabendo que se tratava de um bilhete com letras desencontradas, mal escritas em que marcava um encontro para tratar assunto 'de interesse' às 10:00h do dia especificado, onde era assinado por um nome comum masculino. O ponto de encontro, local onde ficava exatamente o fórum da interiorana cidade onde residia, localizado em frente ao hospital municipal e necrotério. Sabendo estar a dois dias do encontro mal relacionado no estranho bilhete escrito às pressas, solicitei que não fizesse contacto com o telefone mencionado que eu mesma me encarregaria do caso pessoalmente o que não deixei nada satisfeito meu ouvinte pelo tom de voz com que relatou: vou te acompanhar, mas ainda acho que não deveria ir, parece uma cilada. Tudo estaria bem se não estivesse em uma pequena cidade de duzentos mil habitantes mas que se tornara a capital mundial do petróleo e cada vez mais a imigração acolhendo os trabalhadores à procura de trabalho da indústria em seus arredores mal projetados ou não planejados para absorver esta mão-de-obra não especializada atrás do ouro negro a milhas de profundidade como salvação de toda uma geração planetária à busca de energia aos últimos apelos do capitalismo vigente. Uma cidade que a cada dia se distancia mais de sua pacata história que tinha início nos Goitacazes índios da Região, seus piratas, franceses, capitães e jesuítas colonizadores. Uma cidade em que seus moradores projetam como uma futura cidade fantasma caso o ouro negro um dia desapareça junto a seus exploradores e ambiciosas metas, ficando os muitos prédios construídos e ruas pavimentadas feito filme de faroeste, onde o vento que corre intensamente em suas ruas lá estará batendo portas abandonadas e janelas ao léu. Uma futura cidade fantasma... Mas de fantasma já chega seu futuro e seu passado onde Motta Coqueiro em lenda vaga no pátio da outrora praça onde fora enforcado por seus cruéis habitantes, pois que seu presente está bem cheio de vivacidade. A começar pela natureza exugerante a que foi abençoada a mesma cidade. Naquele dia, entretanto, de retorno mais cedo à casa, esquecera até de observar as nuvens sempre a correr no azul céu onde dificilmente não se encontram pássaros em alegre trajetória. O pensamento pairava tão somente no bilhete que certamente andara em mãos calejada ou bolsos cheios e não tivera a alegria de estar afeiçoado a um envelope. Amassado e rasurado a mensagem informava que o motivo era pertinente a um processo de interesse próprio do destinatário e o tamanho não cabia na palma da mão do mesmo, de tão pequeno. Nada a fazer, apenas aguardar o dia e a hora mencionados visto que o telefone informado achava-se sem comunicação. Poucas linhas escritas que conseguiram desconstruir todo um dia.Enfim, a manhã de um dia onde até o tempo parecia brincar de decisão chegou.

Lá estávamos com o devido desconto de hora até onde o endereço indicava rumo ao encontro por aquela estrada movimentada que naquele dia estava praticamente vazia a desafiar os olhos que atentos olhavam cada detalhe da mesma como se a tivessem inaugurando passagem. Sem nenhum acontecimento extraordinário o endereço levou ao imaginado: o fórum municipal onde após estacionarmos com dificuldade tudo o mais parecia puro abandono visto sua vastidão de espaço interno após adentrar em larga porta de vidro e encontrar amplo balcão de informações praticamente abandonado.Caminhei pelo extenso corredor amplo de portas fechadas tendo ainda uma escada central e dois elevadores quando surgiu um homem de barriga proeminente e antes de me cumprimentar os olhos estavam fixos no papel em minha mão e se dirigindo em minha direção falou: 'o que quer?' 'a pessoa do balcão de informação, por gentileza, respondi', ele pigarreou e respondeu 'pode falar o que procura que eu indico o lugar, estou vendo o bilhete, é pepino'. Diante do dito, passei o bilhete ao homem que o segurou apontando para a primeira porta à esquerda do corredor praticamente sem olhar para o mesmo: 'ali, é só ir lá'. O mais foi pur protocolo. Adentrei a porta e entes que perguntasse algo, havia uma senhora com um livro aberto e várias cartas empilhadas em um balcão, perguntou meu nome, procurou pelo mesmo na pilha de cartas e informou: 'boa sorte, volte daqui a uma semana que o juiz quer te ver e se faltar recebe multa de um salário.' Olhei o papel, lá estava uma convocação para participar de um julgamento, contendo meu nome, data da reunião, e uma série de informações em letras pequenas que quase uma lupa seriam necessárias à leitura. Então era isto. Bem avisara um amigo que vira meu nome no jornal da cidade como possível candidata a jurada pública. Descobrir como fui identificada junto a uma população de duzentas mil pessoas era o ponto mais interessante da questão. Sorteio, talvez se considerado que sempre fui beneficiada nesta categoria desde a infância e foi nela mesma que desisti de participar de qualquer modalidade da mesma por já formar fila na porta de minha casa de pessoas que desejavam que eu 'escolhesse um 'número, só desta vez'. Assim cortei aquele círculo vicioso. Bem, lá estava, sorteada para julgar. Considerando que residia em uma cidade em que o julgamento mais importante do Brasil foi feito e dele adveio a lei de impede forcamento no país, tendo em vista nela ter sido julgado e condenado injustamente o vulgo 'Fera de Macabú' descobri que estaria agora compondo um possível tribunal municipal que estaria julgando tantas outras pessoas. A vida prega surpresas para não dizer peças pois que quando você acredita ver o mar acalmando após uma tempestade eis que surge novas e desconhecidas marés a desvendar neste imenso mar chamado vida."

Assim fecho as cortinas do corrente ano e as abro para o ano vindouro como quem deseja renovar ar e luz em um ambiente que se fez preenchido de acontecimentos ora bons, ora críticos, ora estranhos, ora surpresos, ora felizes, mas todos essenciais ao aprimoramento.

Sherlock Holmes - Arthur Conan Doyle

2011-12-16T20:59:00.007-02:00

Sherlock Holmes, edição completa / Sir Arthur Conan Doyle; [tradução de Louisa Ibañez... et al.]. - Rio de Janeiro: Agir, 2007. Agir. Este livro é meu desafio nesta noite que pretendo terminar ao raiar a luz do novo ano se preciso for, mas estarei lá, ao final das 930 páginas. Necessito deste livro mais do que ele necessita de minha presença como leitora mesmo sabendo ser a porcentagem mínima da casa que ainda não o venceu. Não por isto. Olho para o livro e me lembro do autor de O sol se põe em São Paulo que relata que nossas leituras nos constituem. Tenho refletido sobre a quantas andam nossas lupas familiares. Gostaria de ter lido este livro talvez em minha infância em que tive acesso somente a clube de leitura e com ele Agatha Christie. Lembro de alguns títulos e o quanto ficava fascinada com o suspense, com os detalhes não notados durante o trajeto da leitura e o desfecho perfeito final, tudo tão distante da dura vida real que por vezes não tem desfecho algum. Vivemos em um mundo cada vez mais sem diagnóstico, muita análise, muita pesquisa, pouca conclusão, é um campo vasto que aqui estou querendo adentrar a quantas andam as letras de Holmes, já eternizado, parecendo quem sabe um primo de House, tão exaustivamente investigativos nestes tempos modernos, entretanto, tão amados familiarmente.

Conhecimentos de Sherlock Holmes

1. Literatura: zero.
2. Filosofia: zero.
3. Astronomia: zero.
4. Política: fracos.
5. Botânica: variáveis. Versados nos efeitos de beladona, ópio e venenos em geral. Não sabe nada sobre jardinagem e horticultura.
6. Geologia: práticos, mas limitados. à primeira vista, sabe reconhecer solos diferentes. Quando chega de suas caminhadas, mostra-se manchas e respingos nas calças e, por sua cor e consistência, me diz em que parte de Londres as recebeu.
7. Qímica: profundos.
8. Anatomia: acurados, mas pouco sistemáticos.
9. Literatura sensasionalista: imensos. Ele parece conhecer todos os detalhes de cada horror perpetrado neste século.
10. Toca bem violino.
11. É perito em esgrima e boxe, além de hábil espadachim.
12. Tem um bom conhecimento prático das leis inglesas.

Quando cheguei a este ponto da minha lista, joguei-a no fogo, desanimado.
"Se eu só posso descobrir o objetivo desse homem conjugando todas estas habilidades e encontrando uma profissão que as utilize", disse para mim mesmo, "é melhor desistir já da tentativa."

Assim tem início o encontro de dois homens que se conhecem ao acaso e que por interesse comum em economia pós-guerra, passam a morar conjuntamente nos aposentos da famosa Baker Street, 221 B.

Presente! Parole!!!

2011-12-15T21:14:00.002-02:00

Sem palavras para o belo presente em formato livro da caríssima artista internacional Myra (vejam aqui suas artes em Parole) leitora deste espaço e desejosa de um novo ano com muitas e muitas leituras (ela bem valoriza esta milenar arte) que obviamente repasso aos leitores deste espaço com votos de um novo ano espetacular com a certeza de se estar trilhando antes que prazerosos caminhos das letras, do compartilhamento destas.

Aos caros blogueiros a caminhada conjunta de trocas de leitura, aqui esta simbólica homenagem, deste presente recebido, aos três caros Blogs que certamente representam toda a grande rede na arte das boas letras com votos de muitas leituras vindouras:

Inicio com o autêntico Mundo de K, sigo a Peregrinacultural´s e finalizo no Livro Errante.

O sol se põe em São Paulo - Bernardo Carvalho

2011-12-14T20:09:00.011-02:00

"Lembro de um jantar especialmente desconcertante em que alguém na mesa gritava que, se não fosse pelo nazismo, o mundo não teria entendido e reconhecido os textos de Kafka, ou de quando alguém citou o exemplo de William Blake - autor do 'Casamento do Céu e do Inferno', que tínhamos estudado naquela mesma tarde, no curso de literatura inglesa -, reconhecido só depois de um século da sua morte, como lema da nossa fantasia de incompreendidos: "O que espanta é a incapacidade de ver, avaliar e fazer justiça no presente". Era uma boa fantasia." (...)

O sol se põe em São Paulo, Bernardo Carvalho, Companhia das Letras, 2007, surpreende, leitura cativante ao leitor desavisado. O livro abre em devaneios (chega a ser engraçado quando o autor sugere fazer um suicídio, ao professor, para provar sua tese literária, o que , lógico, não foi aceito) ao sugerir que toda literatura poderia ser um ensaio futurista da vida do autor entrelaçada à trama escrita.

" É lógico que não falei da minha tese à velha japonesa. Só um louco como o professor, podia me levar a sério. Eu tinha estudado a biografia dos escritores em busca de fatos que dessem sustentação aos meus argumentos, e me servi de um amálgama de todas essas vidas para contar a ela um pouco da minha. Eu me fazia passar pelo sujeito cujos livros de alguma forma anunciariam o meu futuro. Mas o que ela não sabia era que, como eu não tinha escrito livro nenhum, também não podia antecipar o meu destino e que, por isso, sem outra motivação, terminei por abandonar a própria tese."

O protagonista de O sol se põe em São Paulo, cliente, desempregado, separado, morador se São Paulo recebe a pergunta à queima-roupa "Você é escritor?" da idosa dona de um restaurante japonês, a que frequenta desde os tempos da faculdade e que vai mudar sua rotina e rota de vida ao se permitir adentrar nos obscuros caminhos das letras e daquele pacto em se tornar o escritor de uma história de vida.

"No segundo encontro, depois de me perguntar sobre escritores japoneses que eu não conhecia (foi a deixa, porque o pouco que eu sabia era nomes, e mesmo assim os confundia, já não podia dizer quem era quem e quem tinha escrito o quê) e de me deixar com a sensação de que tinha posto tudo a perder, ela me disse que da próxima vez nos veríamos na sua casa. Estava pronta. Eu devia ter desconfiado desde o início que, ao contrário das expectativas mais plausíveis, tudo dependia da minha ignorância e não do meu conhecimento. Ela contava com a minha ignorância. Quanto menos eu soubesse sobre a literatura e os escritores japoneses, melhor para ela, mais à vontade ficaria para me contar a história. Eu era a pessoa que ela procurava, um mentiroso, alguém que só podia ser o que era não sendo. O que me abriu as portas foi provavelmente dizer que não conhecia o escritor de quem ela queria falar, fosse ele quem fosse. E foi preciso que ela desaparecesse, dois meses depois do nosso primeiro encontro, para que eu me visse obrigado a apelar a outras fontes e, passando por acaso pelo nome de um entre os vários escritores japoneses de uma lista de livros que eu nunca lera, acabasse ouvindo de um ex-colega de mestrado, que havia se especializado na obra daquele autor, que a minha história mais parecia um dos seus romances."

Neste cenário que envolve a história do Japão e do Brasil, o triângulo amoroso relatado pela idosa japonesa traz a história de Michiyo, Jokici e Masukichi, que envolve um pária, um primo do imperador e o escritor Junichiro Tanizaki, é igualmente a sua própria história de exílio e humilhação. Seu empenho em narrá-la até o final, em salvá-la do esquecimento a todo custo, é também a única chance de redenção que lhe resta.

Bernardo Carvalho nasceu no Rio de Janeiro, em 1960. É escritor e jornalista. Seus livros foram traduzidos para mais de dez idiomas.

Grisalho

2011-12-11T07:51:00.013-02:00

"Guardo esta história a sete chaves como quem guarda um mapa de tesouro em época de piratas. Mantenho ela escrita neste pedaço de papel que fica no suporte interno de minha bota cano longo que ora estou calçado como prova caso me encontrem boiando feito peixe em alto mar. Se não me encontrarem pois quem trabalha no mar pode sumir, evaporar feito arco-íris, tem ocorrido, da forma como vive o mundo de imagem, trago a minha preservada também por isto escrevo estas letras como forma de quem sabe vir a ter alguma utilidade futura porque o negócio é salvar a própria pele não dos lobos pois que os tais sumiram e os tempos são outros, de sumiços mesmo, some-se tudo, de parafuso a gente e vai que sumo eu. Espero ao menos que meus escritos sejam salvos feito garrafa levada à terra pelas ondas incertas.
Inicio do início como tudo ocorreu: fiz meu primeiro embarque como todos os outros pelo desespero da colocação de um trabalho e dos ganhos da estabilidade (não do navio) mas de encher o bucho da criançada de farinha (ou o que de melhor tiver) pois que os tempos andam mesmo é difícil de se conseguir ganhar o sustento. Assim estava eu lá uniformizado não estranhei muito pois já tinha me alistado quando novo e tudo é meio que parecido assim um bando de homem indo e vindo em fila recebendo ordens, pode isto não pode aquilo e aquilo outro etc e etc e tal. Recebera duas peças de uniforme para o trabalho. Optara pelo uso do macacão, confortável que ao final do dia estava intragável. Imaginei após o jantar, familiarizado com o ambiente, passar na lavanderia e deixar meu material para lavagem. A surpresa se fez pois tão logo levei a não à chave do armário de pertences, desnecessário se fez, pois que a chave havia sumido e o armário estava aberto. Estranhei a princípio, mas a pressa não me interditou os próximos passos que foram trocar meu uniforme por uma calça cinza e camisa de igual cor e me dirigir à lavanderia retornando ao refeitório que ficava no mesmo corredor. Não reclamara ao pessoal da administração o fato pois sou homem de meia palavra e quanto mais a economizo para os momentos de suma importância melhor assim seguiu minha rotina não fosse hoje olhando a janela do tempo observar que o técnico de segurança jantara comigo e estendera a conversa até onde meu sono não conciliava mais com a audição e só consegui dar o 'Boa Noite' na porta dos aposentos quando me recolhi para uma noite tumultuada em pesadelos ora pensando estar em uma banheira ora acordava era mesmo no balanço do mar tão logo adentrei o corredor no dia seguinte fui obrigado a pronunciar meu primeiro 'Bom dia' pra o mesmo pois ele me recebia já na porta para nos dirigirmos ao refeitório. Assim foi durante todo aquele período. Em terra firme para o meu primeiro café da manhã que quase entorna quando em flash tudo se passara diante da palavra "grisalho' como um raio queima árvores velhas na roça lembrava de imediato meu embarque e agora no jornal a manchete em primeira página: "Grisalho das plataformas pego com a mala no aeroporto fugindo do país" que me levou à lembrança de meu uniforme e as letras grandes escritas 'Grisalho' na calça e os colegas a chamar 'Grisalho' e 'Grisalho' e mais 'Grisalho' que acabei me acostumando com o apelido que imaginara ter ganho pela cor prateada dos meus cabelos. Quanta inocência a minha se nem cabelo quase tinha como teria um apelido assim, praticamente estava era careca. Apenas alguns fios laterais a disfaçar minha já intensa calvície. A questão que nunca ficará esclarecida será a do vigilante mas a do 'Grisalho' estava lá no jornal muito bem detalhada. Ele alugara um apartamento em bairro chique da cidade grande, trouxera moças belas da Argentina e estava, culto como era, a ensinar a arte do falar bem para as meninas, isto é, a língua geral, a língua que se entenda por aqui para que as moças pudessem ganhar emprego assim meio que disfarçadas mas no fundo elas estavam eram coitadinhas presas naquele cubículo engaioladas, nem podiam tomar um ar puro e foi daí que a desconfiança começou da visinhança as moças esperando o tal do certificado de conclusão de curso que não tinham feito para conseguir emprego tudo comprado pelo 'Grisalho' mas que demorou demais e elas fugiam pra tomar ar e foi daí que ele não conseguiu o intento de colocar as moças lá em cima do mar para sabe Deus o que desenvolver. Foi denunciado pela visinha da direita e a polícia estourou o cativeiro das belas que comemorarm com um banho de mar pois que umas eram de região de serra e nunca tinham nadado. E devem estar perguntando pelo Grisalho, está lá por conta dos homens e a mala sabe Deus o que tem dentro."

(Maria Brasileira)

A descoberta do mundo - Clarice Lispector

2011-12-10T09:34:00.003-02:00

A descoberta do mundo -
Clarice Lispector
Rocco, 1999

Transbordamento, esta a sensação de quem lê as letras do livro A descoberta do mundo, por parte de Clarice Lispector. Na verdade, toda a trajetória da autora construída em ordem cronológica, no cotidiano, no jornal do Brasil, de agosto de 1967 a dezembro de 1973. Não deixa de ser um extravazamento do que pensa a autora sobre os mais diversos temas simples e complexos da vida com a linguagem que até hoje não encontrei autor à altura de Clarice.

Insubstituível, Clarice Lispector é insubstituível !

A Rosa Branca

Corola alta: que extrema superfície. Catedral de vidro superfície da superfície, inatingível. Pelo teu talo duas vozes à terceira e à quinta e à nona se unem em coral - crianças sáias abrem bocas de manhã e entoam espírito, leve super´fície de espírito, superfície intocável de uma rosa.

Estendo minha mão esquerda que é mais fraca e delicada, mão escura que logo recolho sorrindo de pudor: não te poso tocar. Meu rude pensamento quisera poder cantar teu entendimento de elo e glória.

Tento liberar-me da memória, entender-te como te vê a aurora, como te vê uma cadeira, como te vê outra flor. (Não temas, não quero possuir-te.)

Alço-me, alço-me em direção de tua superfície que já é perfume. Alço-me até atingir minha própria tona, minha própria aparência - empalideço nessa região assustada e fina, quase alcanço tua superfície divina... Numa queda ridícula caí.

Não abaixo minha cabeça rosnante: quero ao menos sofrer tua vitória com o sofrimento angélico de tua harmonia, de tua alegria. Mas dó-me o coração grosseiro como em amor por um homem. E das mãos tão grandes saem as palavras envergonhadas.

(A descoberta do mundo - Clarice Lispector - pág. 424)

Clarice lispector - Entrevistas - parte 2

2011-12-10T05:24:00.000-02:00

Clarice lispector - Entrevistas - parte 1

2011-12-10T05:22:00.000-02:00

Clarice Lispector - saudade

2011-12-09T19:27:00.002-02:00

Clarice Lispector

"Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença.

Mas às vezes a saudade é tão profunda que presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda.

Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida."

(Clarice Lispector - A Descoberta do Mundo - Rio de Janeiro - Rocco: 1999)

Tudo passa...

2011-12-08T20:38:00.002-02:00

Tudo que queria era terminar de entregar os convites que a noiva lhe incubira, faltavam quatro exatos meses para o casamento e o tempo voaria mais que de costume. Voar, palavra que não precisava lembrar por aqueles dias tão tumultuados logo agora o amigo insistia para que trocasse a escala de embarque com tantas tarefas a resolver a moto nova para regularizar o seguro ainda não feito a cidade crescendo o trânsito não poderia arriscar mas tudo era risco afinal estava no centro do furacão, no local onde o ouro negro jorrava como não correr risco se para isto recebia, para isto estudara, se especializara. A vida sem risco não vale a pena ser vivida ouvira esta frase no ônibus de viagem quando vinha nas duas horas de estrada mas não recordava quem a dissera, alguém no fundo do ônibus, lia um livro e a pronunciara alto, como a querer gravar para si o dito. Viver é um risco. Morrer é certo, ninguém escapa, mas nunca pensamos nisto e para que pensar, a vida é só alegria, estava em uma fase ótima, feliz, contagem regressiva para o casório. De volta ao casório, tudo circulando em torno deste dia que não chegava. Até o dia do embarque à viagem de lua-de-mel que ainda não foi decidido talvez em Pernambuco, Sul não porque a noiva não gosta de lugar frio. Somos sol, verão, areia, mar assim foi o primeiro encontro ao ar livre.Tudo que queria era terminar de entregar os convites... agora via tudo passar rapidamente... a troca do embarque com o amigo... o voo... o céu azul... a explosão... as labaredas... a correria... a baleeira... solta a corda... solta a corda... tudo gira... o mundo gira... a vida gira...escuridão... luz... a luz... Divina... a vida se renova...sempre! Uma homenagem a um homem que virou nome de equipamento.

(Maria Brasileira)

Sorria... e leia!

2011-12-07T23:27:00.001-02:00

Esta imagem era a imagem que identificava o primeiro Blog que montei por volta de 2008 e que excluí a pedido familiar. A imagem fala muito no emocional pois me remete direto a minha infância de muita leitura em uma época em que eu não tinha acesso a material adquirido para uso próprio. Lia quando trocava no bairro com amigos revistinhas e posteriormente livros em clube de leitura e lembro que ainda era criança, já relatei este fato aqui em rede, lia o jornal colado ao teto do cimento que ficou de resto de obra em cima de minha cama, quando criança pois não tinha livros para ler quando ia dormir e desde tenra idade aprendi a entender as letras assim, só e quando descobriram eu já havia desvendado este enigma chamado leitura. Excluí o Blog não tão somente pelo motivo mencionado mas também pelo fato de por ser um Blog teste foi montado assim meio no escuro tipo primeira paixão e a vontade de aparecer, quando nos damos por inteiro, saimos atropelando os espaços. Assim foi, estava carregadíssimo de textos e imagens. Foi na verdade um alívio a exclusão. É como memória de computador, quando está cheia de coisas inúteis necessita de um back up e tudo se renova, novo espaço para novos textos, novas imagens. Não que as imagens anteriores não sejam importantes, não, é que por vezes não sabemos como monitorar bem nossos espaços e eles ficam cheios daí a necessidade de uma repaginada, como na vida, repaginar os ambientes, as amizades, enfim, repaginar o que seja importante. E se você foi repaginado por algum amigo que considerava assim super hiper importante... acontece, amizade é como leitura. Temos livros que não se separam da gente, mesmo que não sejam lidos, estão ali dia a dia sabemos que podemos contar com eles nos momentos imprescindíveis estarão lá. Outros nem precisamos ler já sabemos o conteúdo, já outros gostaríamos que estivessem bem longe, do outro lado do oceano e aqueles que quando finda o ano gostaríamos mesmo é de doar? Mas sabemos que ninguém vai querer, esses são os mais críticos. Outros são eternas surpresas mesmo com o mesmo conteúdo. Vale tudo vale descarregar as energias de um ano super difícil. Mas um ano de muitas leituras e isto foi maravilhoso. Um ano de descobertas. Rupturas que se fizeram necessárias. Bem, ganhei em sentimentos e isto foi bom, sejam eles quais forem pois sei que vivi, não passei pela vida, me oportunizei corrigir rotas e tirar a poeira debaixo do tapete e desconstruir convenções, derrubar barreiras construídas muitas vezes mais em minhas limitações que na realidade. Nisto a literatura tem me ajudado a romper com elas. Não quero máscaras, somente um palhaço necessita delas pela sobrevivência ou quem sabe pela necessidade de fazer sorrir mas no fim chega a pergunta: e quem vai me fazer sorrir?

estive em Lisboa e lembrei de você - Luiz Ruffato

2011-12-06T20:41:00.013-02:00

Luiz Ruffato -
estive em Lisboa e lembrei de você
Companhia das Letras, 2009

estive em Lisboa e lembrei de você não foi presente. Comprei depois de uma conversa com um amigo que me relatou a maneira especial com que conheceu o autor Luiz Ruffato - em um voo, ao acaso -, com que trocamos sobre como anda a literatura no Brasil, novos e antigos autores, com que me fez pesquisar na rede o autor, suas entrevistas, e finalmente o livro "estive em Lisboa e lembrei de você". Não, também não estive em Lisboa mas ele esteve recentemente e certamente ainda não leu o livro (e nem contei que o adquiri) mas eu estou aqui, com o caro livro carinhosamente informado, adentrando nesta história que já se fez antes que dele, minha pois se um amigo encontra Luiz Ruffato e alegremente vem contar como foi esta história, sei que a literatura já faz parte de nossa caminhada e isto é compartilhar antes que livro, amizade.

Leitura leve, aprofundada no 'chão da fábrica', ou seria 'da vida'?!

O autor tece uma narrativa subjetiva entrelaçando os ambientes e personagens onde se constrói rapidamente a condição sócio-econômica do ambiente e seus vícios inerentes, oriundos de uma sociedade estagnada, que muitas vezes ama essa condição de estagnação por puro 'deixar-se ficar', assim como o passar de uma tarde de domingo, sem proposta concreta, sem perspectiva, visto a certeza da segunda-feira.

"Acendi um cigarro, ele trouxe uma garrafa de cerveja, dois copos, não podia ver ninguém bebendo sozinho, "Me dá aflição", brindamos, sumiu atrás da mulher, "Vou pedir pra ela fazer um tiragosto especial, 'xa com migo". Deste dia, rcordo borrões, a cheirosa maçã-de-peito acebolada, um esfomeado viralata desavergonhadamente submisso, o entra-e-sai de meninos e meninas magros e esfarrapados, "Seu Pimenta, me dá um litro de água-sanitária", "Seu Pimenta, a mãe mandou perguntar se o senhor pode vender uma garrafa de Coca-ola pra pagar no sábado", "Seu Pimenta, o senhor tem bomba-de-flit?". "Seu Pimenta, o pai pediu pra colocar isso na vaca"!Seu Pimenta, me dá uma caixa-de-fósforo" - seu Pimenta, o Chacon, levantava, entregava a mercadoria, anotava o fiado num bloquinho com papel-carbono, sentava, reavivava o colóquio, "Que nem o Flamengo de oitenta-e-um, nem o Santos de Pelé", nem o Santos!". No final da trde, o pessoal que labutava do outro lado da rua, virando areia e dimento, empurrando carrinho-de-mão lotado de massa pra uma construção no alto do barranco, apreceu, tomaram pinga, comeram jiló cozido e linguiça frita, jogaram conversa fora, e levei um baita susto quando acordei, o sol queimando a minha cara, terça-feira, no meu quarto na Taquara Preta, a cabeça latejando."

O livro relata a história de Serginho, em forma depoimento, nascido em Cataguases (MG), gravado em quatro sessões, sendo uma parte feita no Brasil, quando tinha vida de modesto operário da Seção de Pagadoria da Companhia Industrial Cataguases, quando tenta mudar de vida, parando de fumar. Namora 'amadoristicamente' e por azar do destino, engravida a visinha, Noemi, moça de idéia fraca que foi 'pega pelada em frente à Prefeitura' e que vendo ir para o brejo o casamento com Noemi, a exemplo do emprego, Serginho, de posse de umas raspas de herança deixada pela mãe, contempla o projeto de se bandear para Portugal, onde sacos de dinheiro estão supostamente à espera de quem não foge de trabalho duro.

"Resolvi explorar a experiência do seu Oliveira, que ultimamente, de dois em dois anos, viajava pra lá, encostei no balcão, pedi uma cerveja, um pratinho de azeitona, e desembainhei um questionário, "Como é que um sujeito chega em Portugal?", "De avião, ora pois", "Como é que é um avião por dentro?", "Apertado", "De onde sai o avião?", "Do Rio de Janeiro", "Quanto tempo demora a ida?", "Umas nove horas", "E a volta?", "Mesma coisa, ora pois", "Tem banheiro?", "Evidentemente", "Dá pra dormir?", "Até ronco", "Tem comida?", "A da TAP é boa", "E o país?", "O melhor lugar do mundo", "Onde um sujeito, que quiser ir, compra a passagem?", "Em Juiz de Fora", "Quando custa mais ou menos?", "Uns mil dólares, dependendo da época", "Mil dólares?", "Dependendo da época", "Que mais um sujeito, que quiser ir, precisa saber?", "Tem que tirar passaporte..", "Passaporte?", "Um documento universal", "Hum...", "E tem que trocar o dinheiro", "Onde o sujeito arruma o tal passaporte?", "Na Polícia Fedral, em Juiz de Fora", "E o quê que o senhor falou de dinheiro?", "Tem que trocar, levar euro", "E se o sujeito nem nunca viu um euro de perto?" "Guardo comigo umas notas, posso mostrar", e incentivou, com a minha cultura, a minha desenvoltura, a minha sáude, "Vá, Sérgio, empenhe-se, economize", pra, investindo em imóveis em Cataguases, garantir uma velhice tranquila, de papo-pro-ar, ..."

Que prosa!

Luiz Ruffato é autor do livro Leituras de Escritor (veja aqui postagem anterior).

Luiz Ruffato nasceu em Cataguases, Minas Gerais, em 1961. De acordo com ele mesmo, já foi "pipoqueiro, caixeiro de botequim, balconista de armarinho, operário têxtil, torneiro mecânico, jornalista, sócio de assessoria de imprensa, gerente de lanchonete, vendedor de livros autônomo e novamente jornalista". Formado em Comunicação pela Universidade Federal de Juiz de Fora, publicou vários livros, entre os quais a série Inferno provisório e o aclamado Eles eram muito cavalos, traduzido para o francês, o italiano e o espanhol e ganhador dos prêmios APCA e Machado de Assis.

Azul sempre azul...

2011-12-06T19:41:00.003-02:00

Imagem: praia campista - Macaé - RJ

Não tivesse olhos ainda assim sentiria essa energia azul envolvendo, sempre...soberano, íntegro, belo.

Consagração

2011-12-05T20:42:00.000-02:00

A Cara da avó

2011-12-04T21:22:00.011-02:00

Desenho: Lis Fraga

Terceiro dia se passara com as fezes agarradas, dura, fedida. A visinha insistia para que o banho fosse dado pois que cuidar do umbigo somente não espantava as moscas que já faziam ajuntamento no olho remelento do rebento mas a avó avisara que aquele ela não encostava a mão e vinha cumprindo o feito. A mãe desaparecera tão logo espelira o esmirado chorão e o embrulho fora trazido pela avó para casa pois que não podia permanecer no hospital pois tinha família saudável apesar de demonstrar os movimentos um pouco retardados, talvez os reflexos mas quem iria conferir esses detalhes naquele canteiro de obras improvisado chamado sala de parto em que até vassouras passando junto a faxineiras não enxergavam as baratas que teimavam em dançar nas pernas das enfermeiras que mais faziam os partos que os médicos.

O cheiro causava ânsia de vômito aos curiosos como a verificar se a criança que não mais chorava já partira para o mundo dos que não deveriam ter vindo.

"A cara da avó" soltara o bêbado subindo a ladeira ao olhar pela janela o pacote enrolado como chegara em cima da cama junto a tantas outras pilhas de roupa e tralhas de uso geral onde brincavam outras crianças como se ali não houvesse nenhuma novidade advinda por aqueles dias.

Até aquele momento, diga-se de passagem, pois que a frase surtiu efeito devastador tão logo se jogaram em cima do rebento puxando-o pela perna quase a cair da cama acudido pela avó que disfarçando disse: "cara da avó", "era só o que faltava aqui", "um com a cara da avó", "vá logo menino, chamar a visinha para o banho da criança que a mãe tá é demorando!"

(Maria Brasileira)

Tu...Pablo Neruda

2011-12-04T07:15:00.001-02:00

... eras também uma pequena folha

que tremia no meu peito.

O vento da vida pôs-te ali.

A princípio não te vi: não soube

que ias comigo,

até que as tuas raízes

atravessaram o meu peito,

se uniram aos fios do meu sangue,

falaram pela minha boca,

floresceram comigo.

(Pablo Neruda)

Jo Van Gogh-Bonger - Biografia de Vicent van Gogh - por sua cunhada

2011-12-03T20:42:00.008-02:00

Jo Van Gogh-Bonger -
Biografia de Vicent van Gogh -
por sua cunhada

"Seria realmente um livro notável se fosse possível ver em quantas coisas ele (Vicent) pensou,

e como ele sempre permaneceu fiel a si mesmo."

(Carta de Théo à sua mãe, 8 de setembro de 1890)

Jo Van Gogh-Bonger - Biografia de Vicent van Gogh - por sua cunhada - Seguido de Cartas de Théo a Vicent e de Cartas a Émile Bernard

Johanna van Gogh-Bonger expõe um retrato íntimo de Vicent van Gogh, reconhecido após a sua morte como um dos mais importantes pintores de todos os tempos, e que teve uma vida sombria, perpassada por crises de loucura e depressão, saga registrada na preciosa biografia escrita por sua cunhada, mulher de Théo, as cartas ao pintor e a correspondência de Vicent com o pintor Émile Bernard prefaciadas pelo filho Vincent Willen van Gogh (morto em 1974).

Compreender o contexto histórico cultural que Johanna vivenciou até a conclusão deste brilhante trabalho só se colocando como protagonista desta história em seu tempo histórico para saber a dimensão da façanha conseguida pela autora tão audaz:

15 de novembro de 1891.

Para dar (ao nenê) ar fresco e saudável, eu fui morar em Bussum - a fim de ganhar dinheiro para manter a nós dois, eu estou recebendo pensionistas -; agora devo tomar cuidado para não me deixar degradar ao nível de uma criada doméstica, com todas esta preocupações e tarefas que tenho de executar em casa; ao contrário, devo manter vivo meu espírito. Théo me ensinou muitas coisas a respeito da arte; não, é melhor que eu diga logo - ele me ensinou muitas coisas sobre a própria vida.
Além de cuidar da criança, ele me deixou outra tarefa a de zelar pela obra de Vincent - torná-la pública e fazer com que seja apreciada tanto quanto me for possível. Todos os tesouros que Théo e Vincent coletaram - a fim de preservá-los inviolados para a criança -, esta também é minha tarefa. Não é como se não tivesse um objetivo na vida, porém me sinto solitária e abandonada.

18 de novembro
Hoje, pela primeira vez, senti-me capaz de trabalhar de novo. Durante o primeiro semestre que passei aqui, tive de fazer um esforço tão grande somente para aprender as tarefas domésticas mais simples que não me sobrava tempo para pensar em nada mais.
De vez em quando, consigo ler alguma coisa - mas somente um romance comum ou um jornal. A "máquina doméstica" está agora em pleno funcionamento e, embora me conserve ocupada o dia inteiro, já não ocupa mais a totalidade de meus pensamentos e, pelo menos à noite, posso trabalhar de novo...

31 de março
Um dia lindo e ensolarado. Um melro está cantando alegremente na árvore que fica em frente a nossa casa. Como tudo isso me parece novo outra vez! - estes pássaros, flores e plantas. Só agora me dou conta que fui educada em uma casa na cidade e que nunca estive no campo quando era criança...

13 de maio
Domingo que vem será inaugurada a exposição de Vicent em Haia. O que nos trará esse dia? Satisfação ou desapontamento? Há quanto tempo eu venho esperando por ela; finalmente se tornará realidade...

"As cartas ocuparam um lugar muito importante em minha vida, desde o começo da doença de Théo. Na primeira noite solitária que eu passei em nossa casa, depois de retornar, eu peguei o maço de cartas. Sabia que nelas eu o encontraria de novo. Noite após noite, foram a minha consolação, depois daqueles dias horríveis."

"Quando me tornei a jovem esposa de Théo e entrei, no mês de abril de 1889, em nosso apartamento na Cité Pigalle, em Paris, encontrei, na parte inferior de uma pequena escrivaninha, uma gaveta chia de cartas escritas por Vicent e semana após semana, vi aumentarem de número os envelopes amarelos, sobreescritados com sua letra caraterística, que logo se tornaram bastante familiares para mim.

Após a morte de Vicent, Théo discutiu comigo o projeto de publicar estas cartas, mas a morte logo o levou também, antes que ele pudesse começar a execução de seu plano.

Passaram-se quase vinte e quatro anos desde a morte de Théo, antes que eu pudesse completar a publicação."

Johanna van Gogh-Bonger reproduziu este importantíssimo livro no começo do século XX e até então inédito no Brasil (cartas de Théo para Vicent e de Vicent para Émile Bernard) que revelam a saga, a vida, a enorme importância e o trágico destino dos irmãos Vicent e Théo van Gogh. São fatos e personagens (Gauguin, Pissarro, Degas, Monet, Lautrec e outros) que contribuíram com a definita revolução que mudou a cara da arte no final do século XX.

As cartas e a biografia de van Gogh foram traduzidas para o inglês pela própria Jo. As notas do tradutor William Guedes, que complementam e enriquecem esta edição, foram incluídas após os textos e são identificadas como "N. do T."; as notas de Vicent Willen van Gogh (o filho de Théo e Jo), que organizou a edição inglesa, foram incluídas como "N. do A.".

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van Gogh - Obra Completa de Pintura
Ingo F. Walther - Rainer Metzger
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Variações sobre o Prazer - Rubem Alves

2011-12-02T20:48:00.032-02:00

Variações sobre o Prazer - Rubem Alves

[Santo Agostinho, Nietzsche, Marx e Babette]

"Morre e transforma-te"

(Goethe)

"A cobra que não consegue livrar-se de sua casca morre. O mesmo acontece com os espíritos que são impedidos de mudar as suas opiniões; eles deixam de ser espírito."

(Nietzsche)

Feliz por saber que não sou a única que vê a vida como um quebra-cabeça de peças mal encaixadas. Assim inicia o autor a definir um projeto que despretenciosamente tentou fazer na aposentadoria e deixar com carinho aos amigos e leitores: escrever um livro. Explica no primeiro capítulo o 'Por que não consegui terminar o livro', fazendo uma bela referência a insistência que o ser humano tem de por meta para seus anseios como se ao final, ao alcançá-los, houvesse a tão esperada felicidade e a surpresa de que na vida o caminhar é o sentido melhor de que possamos levar da vida pois é o momento do 'estar feliz' quando nos permitimos apreciar a paisagem.

A poesia nos torna mais sábios, retirando-nos do torvelinho agitado com que a confusão da vida nos perturba. Drummond, escrevendo sobre Cecília Meireles, disse: "Não me parecia criatura inquestionavelmente real; por mais que aferisse os traços de sua presença entre nós, marcada por gestos de cortesia e sociabilidade, restava-me a impressão de que ela não estava onde nós a víamos. Por onde erraria a verdadeira Cecília, que, respondendo à indagação de um curioso, admitiu ser seu principal defeito "uma certa ausência do mundo"? Do mundo como teatro, em que cada espectador se sente impelido a tomar parte frenética no espetáculo, sim; mas não, porém, do mundo das essências, em que a vida é mais intensa porque se desenvolve em um estado puro, sem atritos, liberta das contradições da existência".

"Pois é isso que a poesia faz: ela nos convida a andar pelos caminhos da nossa própria verdade, os caminhos em que mora o essencial. Se as pessoas soubessem ler poesia é certo que os terapeutas teriam menos trabalho e talvez suas terapias se transformassem em concertos de poesia!"

Lógico que a vida nunca é terminada, assim o autor constrói o livro que entitula interminável, com capítulos que se denominam "Contra o método". O livro fala da necessidade (Eliot bem o relatou) de se desfazer na vida do 'fazer, fazer, fazer': "Uma ostra feliz não produz", seu livro que o diga...

"Sou esse intervalo entre o meu desejo e aquilo que os desejos dos outros fizeram de mim..."

(Fernando Pessoa - [Álvaro de Campos] Obra poética, p. 413)

O autor fala de escolha pois não podemos ter tudo. Não poderei escutar todas as músicas que desejo, não poderei ler todos os livros que desejo, não poderei abraçar todas as pessoas que desejo. É necessário aprender a arte de "abrir mão" - a fim de nos dedicarmos àquilo que é essencial.

Fala do prazer de vivermos com os 'pequenos' prazeres, como cuidar de um jardim, ouvir uma música, reler um livro pois muitas vezes a novidade não agrega valor a felicidade. Segundo Eliot:

"E ao final de nossas longas explorações chegaremos finalmente ao lugar de onde partimos e o conheceremos então pela primeira vez..."

Sem prazer não se vive... transforma-se em um morto ambulante. A narrativa de Rubem Alves é exatamente assim, fragmentada, com a percepção de que estamos juntos a construir estas páginas mas buscando a sapiência não confundida com a ciência do conhecimento, tão comum nos dias atuais. Onde se encontra a sabedoria, pergunta o autor? Ausente, responde. Não é saber científico. Não pode ser mensurada. Poucos poetas perceberam que a sabedoria foi enterrada pelos saberes. Manoel de Barros o disse:

A ciência pode classificar e nomear os órgãos de um sabiá

mas não pode medir seus encantos.

Quem acumula muita informação perde o condão de

adivinhar: divinare.

Os saibás divinam.

[...]

(Manoel de Barros - Livro sobre nada, pp. 53,68).

Sábio é o que adivinha.

A Áquila paira no topo dos Céus,

O Órion, com seus cães, percorre o seu circuito.

Ó revolução perpétua de estrelas fixas,

Ó eterno retorno das mesmas estações,

Ó mundo de primavera e outono, de nascer e morrer!

O círculo sem fim de ideia e ação,

De invenão sem fim, de experimentação sem fim,

Traz conhecimento do movimento, mas não da tranquilidade;

Conhecimento da língua mas não do silêncio;

Conhecimento de palavras, e ignorância da Palavra.

Todo o nosso conhecimento nos leva mais próximos da

nossa ignorância,

Toda a nossa ignorância nos leva para mais perto da morte,

Mas uma proximidade da morte que não é a proximidade

de Deus.

Onde está a vida que perdemos no viver?

Onde está a sabedoria que perdemos no conhecimento?

Onde está o conhecimento que perdemos na informação?

O círculos dos Céus em vinte séculos

Levam-nos para mais longe de Deus e para mais perto

do pó.

(The Complete Poems and Plays, p. 96, minha tradução).

Muito bonito o que Rubem Alves diz sobre consciência: uma superfície que reflete como um espelho as nuvens, o céu, as árvores, os pássaros, local onde vive os saberes. Saberes são reflexos do que existe lá fora, no mundo. Mundo... reflexo, tão somente.

Bem, o livro resgata o prazer desde os promordiais tempos em que Deus fez os Jardins do Éden e simplesmente deixou-se contemplar. Falta ao homem viver esta contemplação em vida, este gozo no viver. Simplesmente adorar, por puro prazer.

Sempre que leio Rubem Alves (aqui Do Universo à Jabuticabeira) consigo imaginá-lo debruçado quase perdido sobre uma pilha de livros a escolher a melhor citação, o melhor trecho. Bem autêntico! Um homem especial, que bem soube encaixar a literatura à vida, aos amigos, ao mundo, levando leveza, poesia... transformou a literatura em um imenso prazer que bem soube gozar (ou goza) em vida.

Meu bem querer

2011-12-01T20:38:00.002-02:00

A riqueza do mundo - Lya Luft

2011-11-30T05:11:00.007-02:00

O que não é banal

O lixo na praia

a mulher parindo na calçada,

as multidões enlouquecidas,

as ilhas dos amantes.

Por um instante

a gente desliga os aparelhos

e vive.

Na luz que se filtra na mata,

poeirinhas, polens, saliva de fada

que ri à toa,

ou caspa de duende armando suas artes.

A ventania chega atropelando tudo:

recolhem-se crianças e coisas

e se olha a tempestade atrás da janela.

Logo ali o grande mundo mói a vida

com suas engrenagens cruéis:

mas aquele momento, naquela redoma

de vidro simples na chuva cotidiana,

ali é o castelo da Bela Adormecida

ou a casa dos sete anões.

(Nada é banal.

A gente é que esquece.)

"escrevo sobre o que nao sei direito", "escrevo para entender melhor e para dividir meus assombramentos com meu leitor" costuma dizer a autora do livro A riqueza do mundo, Lya Luft.

A riqueza do mundo, de Lya Luft é um livro áspero e poético, sempre questionador. Uma coletânea de ensaios breves, crônicas, artigos, não acadêmicos onde são abordados temas como o drama existencial humano, perplexidades, família, autoridade, guerras, miséria, política, entre outros. Como é vista a riqueza do mundo, seja natural, intelectual ou artísitca, afetiva ou econômica é tema indiscutível do livro.

Lya Luft é formada em Letras anglo-germânicas e com mestrados em Literatura Brasileira e Linguística Aplicada, foi educadora, atua como tradutora de alemão e inglês desde os 20 anos e já verteu para o português obras de autores consagrados como Virginia Woolf (ver aqui postagem de Entre os Atos), Gunter Grass, Thomas Mann e Doris Lessing, além de ter recebido o prêmio União Latina de melhor tradução técnica e científica em 2001 para Lete: Arte e crítica do esquecimento, de Harald Weinrich. É autora de uma infinidade de livros: As pareiras (1980), A asa esquerda do anjo (1981), Reunião de família (1982), Mulher no palco (1984), O quarto fechado (1984), Exílio (1987), O lado fatal (1988), A sentinela (1994), O rio do meio (1996 - Prêmio da Associação Paulista de Críticos de Artes), Secreta irada (1997), O ponto cego (1999), Histórias do tempo (2000), Mar de dentro (2002), Perdas - Ganhos (2003), Pensar é transgredir (2004), Histórias de Bruxa Boa (2004), A volta da Bruxa Boa (2007), literatura infantil, Para não dizer adeus (2006), poesia, Em outras palavras (2006, crônicas, O silêncio dos amantes (2008), contos, Criança Pensa (2009), literatura infantil, parceria com Eduardo Luft, Múltipla Escolha (2010), Ensaios.

"E quando tudo me aborrecer de

verdade, quando eu ficar cansada

de minhas neuroses e manias,

quando as pessoas estiverem

demais distraídas, a paisagem

perder a graça, a mediocridade

instalar seu reinado e anunciarem

o coroamento da burrice - vou

espiar o letreiro que fala de uma

riqueza disponível para qualquer

um, e que botei como descanso de

tela no meu eternamente ligado

computador:

Escute a canção da vida."

Lyft, Lya,1938 - A riqueza do mundo - Rio de Janeiro: Record, 2011.

Em algum lugar do paraíso - Ver!ssimo

2011-11-29T19:52:00.010-02:00

O Filósofo e seu Cachorro

O filósofo costumava falar com seu cachorro. Os dois estavam chegando ao fim da vida ao mesmo tempo e a idade os aproximara ainda mais. O filósofo não podia mais ler ou escrever, e falar com o cachorro era a única maneira de desfiar seus pensamentos, pois sua mente continuava ativa. A família do filósofo não tinha muita paciência para ouvir suas divagações, enquanto o velho cachorro não tinha mais nada a fazer senão ficar deitado aos pés do seu dono enquanto ele falava, falava, falava. O filósofo sabia que o cachorro provavelmente dormia ao som da sua voz, mas não se importava. Pelo menos sua voz tinha um destino, dois ouvidos leais, em vez de se perder no espaço vazio da biblioteca.

Mas um dia aconteceu o seguinte: o cachorro respondeu.

O filósofo tinha dito:

- Pensando bem, a morte é uma dádiva.

E o cachorro:

- Desenvolve.

O filósofo olhou em volta. Quem dissera aquilo? Perguntou para o espaço vazio:

- O que?

- "a morte é uma dádiva." Desenvolve a tese.

Não havia dúvida, quem estava falando era o cachorro. O filósofo hesitou, limpou a garganta, depois disse:

- Bem, não é exatamente uma tese. É mais um consolo.

- Como assim?

O cachorro falava sem abrir os olhos.

- Você já pensou - disse o filósofo - se nós vivêssemos para sempre? Estaríamos obrigados a entender o Universo. As razões da existência, o sentido da vida, essas coisas. Como são coisas incompreensíveis, viveríamos com a permanente consciência da nossa incapacidade, da nossa insuficiência mental. Do nosso fracasso. Seria uma angústia eterna.

- E a morte é melhor do que isso?

- A morte nos exime. Somos visitantes no Universo. Suas grandes questões não nos dizem respeito, pois estamos aqui só de passagem. A finitude e a nossa desculpa para não entender, para não precisar entender. A dádiva da morte é nos tornar iguais a vocês.

- Nós quem?

- Os bichos. Vocês têm cosmogonias? Especulações metafísicas? Algum tipo de inquietação existencial?

- Eu, não. Não posso falar pelos outros. Mas vem cá...

- O quê?

- Não é justamente o fato de vocês serem mortais, finitos e passageiros que da origem a todas as cosmogonias, a toda metafísica? A morte não é a mãe da filosofia?

- A recusa da morte é a mãe da filosofia. A ideia de deixar de existir é profundamente repugnante para o nosso amor-próprio. Aceitando a morte como um consolo, como um álibi, eu também estou me livrando desta absurda pretensão do meu ego, que é a de que eu não posso simplesmente acabar. Logo eu, de quem eu gosto tanto. Por isso se inventam religiões, e mil e uma manieras da vida continuar, nem que se volte como um cachorro.

Epa.

- Foi só um exemplo. Mas eu renuncio à filosofia, renuncio a toda especulação sobre o mistério de ser, e aceito o meu fim. Estou pronto a pensar no Universo e na morte como um bicho.

- Mas eu nunca penso no Universo ou na morte.

- Exatamente. Porque você não sabe que vai morrer.

- Fiquei sabendo agora. Obrigado, viu?

- É isso que eu quero. Essa sábia ignorância, essa burrice caridosa... Podemos até trocar de lugar, se você concordar. Lhe dou todas as minhas especulações, minhas teses, meu ego e minha angústia, em troca da sua paz.

- Acho que sua família não aprovaria. E não sei se eu ficaria vem de cardigã. Nisso a neta do filósofo entrou na biblioteca e tentou acordá-lo, sacudindo-o e dizendo: "Vô, Vô, o lanche", mas não conseguiu, e foi correndo chamar a mãe.

O cachorro também continuou com os olhos fechados.

(Em algum lugar do paraíso - págs 81-85 - Luis Fernando ver!ssimo)

Não tenho rotina estabelecida para ler Veríssimo. Talvez porque o autor remeta o leitor a reflexões profundas e como tem dias que a própria vida traz alternativas para nossas divagações ou incoerências como uma chuva fina, um sorvete após aquele encontro que não aconteceu...

Hoje li Veríssimo. Fala da fantasia sobre o primeiro homem até a angústia sobre a passagem incondicional do tempo, em sua elegância narra o amor, o tempo, as oportunidades perdidas e aquelas que talvez ainda possamos alcançar.

"O tempo não tem pontos fixos, o tempo é uma sombra que dá a volta na Terra. Ou a Terra é que dá voltas na sombra. Nossa única certeza é que será sempre a mesma sombra - o que não é uma certeza, é um temor."

Em algum lugar do paraíso que, lógico, pretendo adentrar e saborear no Novo Ano. Calmamente, letra a letra, palavra a palavra, frase a frase... até me fartar.

A quem ama...

2011-11-28T03:40:00.007-02:00

Hoje finda a participação no Prêmio TOP BLOG 2011.

Gostaria de encerrar com uma dedicatória do autor do livro Ecologia das Lagoas Costeiras do Parque Nacional da Restinga de Jurubatiba e do Município de Macaé (RJ), e também autor do livro Do Índio Goitacá à Economia do Petróleo: Uma Viagem pela História e Ecologia da Maior Restinga Protegida do Brasil (ver postagem no Blog "Preserve-Muda-Brasil") a:

Quem ama o som dos pássaros saltitantes

sobre os lírios d´água

Quem ama o soprar do vento dobrando as

folhas do taboal

Quem ama o içar das redes recheadas de

carapebas

Quem ama o pôr do sol refletindo sobre as

águas límpidas

Quem ama o luar pairando sobre toda a

paisagem e

Quem luta para garantir às gerações futuras

o direito de também poder amar,

um dos recantos mais belos e instigantes da

natureza: As Lagos Costeiras.

(Francisco de Assis Esteves)

Contos romanos - Alberto Moravia

2011-11-27T18:40:00.007-02:00

Contos romanos - Alberto Moravia
Berlendis & Vertecchia, 2002

O Palhaço

Naquele inverno, só para fazer alguma coisa, comecei a vagar pelos restaurantes tocando violão enquanto meu companheiro cantava. O companheiro chamava-se Milone apelidado "o professor" porque ensinara ginástica sueca. Tratava-se de um homenzarrão de mais ou menos cinquenta anos, não exatamente gordo, mas quadrado, com um rosto denso e ameaçador e um corpaço maciço que fazia com que as cadeiras rangessem quando se sentava. Eu tocava o violão do meu jeito, isto é, quase sem me mexer, com os olhos baixos, porque sou um artista e não um bufão; quem bancava o palhaço, ao contrário, era Milone. Começava meio sem querer, em pé, ereto, apoioado a uma parede, o chapeuzinho em cima dos olhos, os polegares sob a axila, a barriga fora das calças, o cinto embaixo da barriga: parecia um bêbado cantando ao luar. Depois, pouco a pouco, esquentava e, mesmo sem cantar de verdade, porque não tinha voz nem ouvido, acabava dando um espetáculo de si mesmo, ou melhor, como eu já disse, bancava o palhaço. Sua especialidade eram cançõezinhas sentimentais, as masi famosas, as quem normalmente comovem e enternecem, porém na sua boca aquelas canções nao comoviam, mas fazim rir, proque ele sabia torná-las ridículas, de um jeito todo seu, desagradável e triste. Eu não sei o que tinha aquele homem; se na juventude alguma mulher tinha aprontado com ele; ou talvez ele tivesse nascido daquele jeito, com um caráter que se comprazia em tornar ridículas as coisas boas e bonitas; o fato é que ele não era só um ator cômico, não, ele colocava não sei que raiva no que fazia e era necessária toda a obtusidade das pessoas enquanto comem para não perceberem que ele não era ridículo, mas dino de penas. Superava a si mesmo sobretudo quando se tratava de imitar os movimentos, as caretas e as afetações femininas. O que faz uma mulher, sorri maliciosamente? E ele, por baixo da aba do chapéu, esboçava um riso de escárnio, vulgar, de prostituta. Requebrava, como se diz, um pouco os quadris? E ele começava a dança do ventre, jogando para o lado as nádegas quadradas e maciças como um pacote. Tinha uma voz suave? E ele, apertando a boca, emitia uma voz de flauta, melosa, quase estomacal. Nunca tinha medida, ultrapassava sempre o limite, tornava-se obsceno, repugnante. De tal maneira, que eu sempre me envergonhava, porque uma coisa é acompanhar um cantor ao violão, outra coisa é servir de muleta a um palhaço. Eu me lembrava de ter tocado não muito tempo atrás as mesmas músicas cantadas seriamente por um excelente artista; e sentia pena de vê-las reduzidas àquilo, irreconhecíveis e indecnetes. Falei com ele numa ocasião em que estávamos batendo perna de rua em rua, de um restaurante a outro. "Mas o que as mulheres fizeram para você?" Normalmente, depois que bancava o palhaço, ficava distraído e sombrio, sabe-se lá com que pensamentos rodando pela sua cabeça. "As mulheres não me fizeram nada." "Eu estou dizendo isso", expliquei, "porque voê tira sarro delas com gosto." Desta vez ele nao disse nada e a conversa acabou por aí.

Teria abandonado Milone se nao tivesse mais interesse por ele; porque, ainda que possa parecer incrível, ele conseguia mais dinheiro com as suas vulgaridades do que muitos excelentes músicos ambulantes com as suas belas canções. Vagávamos principalmente por aqueles restaurantes não propriamente de luxo, quase cantinas, caseiros, mas caros, onde as pessoas vão para encher a pança e se divertir. logo que entrávamos, eu, muito de leve, dedilhava o violão, das mesas abarrotadas ouvia-se um só grito: "olha o professor... o professor está aí... venha até aqui, professor". Carrancudo, debochado, desvairado, puxa-saco, Milone se apresentava, dizendo: "Podem pedir", e aquele "podem pedir" já era tão ridículo ao seu modo, que todos morriam de rir. nisso chegava o macarrão e, enquanto o dono do restaruante esfalfava-se para servir, Milone, com uma voz idiota, anunciava: "Uma canção muito bonita: Quando Rosina desce do vilarejo... eu vou fazer a Rosina" Imaginem os clientes: quando o viam representando Rosina, com as gagues e as obscenidades de sempre, ficavam com os espaguetes pendurados no garfo, entre a boca e o prato. E não se tratava de grupos de açougueiros ou coisa parecida, eram todos grã-finos: os homens de terno azul escuro, engomados, uma pérola espetada na gravata; as mulheres de casaco de pele, cobertas de jóias, delicadas, preciosas. Falavam entre si, enquanto Milone bancava o palhaço: "É bom... é realmente bom", ou até mesmo alguém, alarmado, gritava: "Atenção, não contem por aí que nos o descobrimos... se não a coisa desanda". Entre as suas vulgaridades, Milone tinha uma canção em que, em uma determinada hora, para tornar o personagem mais ridículo, fazia com a boca um certo barulho que eu nem lhes conto. E você acreditam? Eram exatamente as madames mais afetadas que pediam bis para esta música.

É preciso dizer que, por ser ver tão aplaudido, o sucesso tinha subido à cabeça de Milone. Morava na casa de uma costureira, em um quarto mobiliado, escuro e úmiod, na via Cimarra. Agora, todas as vezes que eu ia pegá-lo alguma nova grosseria, uma nova vulgaridade. Acrescentava um certo escrúpulo mórbido, como se se tratasse de um grande ator preparando-se para a apresentação; e eu, sentado na cama, olhando-o simular a dança do ventre na frente do espelho da cômoda, perguntava-me se, pro acaso, ele não fosse meio louco. "Mas não seria hora", perguntei-lhe num certo dia, "de inventar alguma coisa graciosa, comovente?" E ele:"´pra ver que você não entende nada... as pessoas quando comem querem rir e não se comover... e eu", acrescentou rancoroso, "faço elas rirem". Algum tempo depois, sempre por causa dessa mania de se aperfeiçoar, inventou de levar em uma maleta algumas roupas femininas pro exemplo, um chapeuzinho, uma echarpe, uma sainha para vestir na hora, para tornar a paródia mais cômica ainda. Esta idéia de travestir-se de mulher, nele, era quase uma mania; não podem imaginar que dureza era vê-lo chacoalhar-se com o chapeuzinho sobre os olhos e a saia amarrada na cintura, por cima das calças. Finalmente, não sabendo mais o que inventar, sugeriu que eu também bancasse o palhaço, mesmo continuando a dedilhar o violão. E aí eu me recusei.

Percorríamos o mairo número de restaurantes que conseguíamos, do meio-dia às rês e das oito às meia-noite. Visitávamos vários, dependendo do dia: um dia os restaurantes dos lados da piazza di Spagna; um dia aqueles ao redor da piazza Venezia; outro dia os restaurantes de Trastevere, outro dia ainda aqueles próximos da estação de trem. Entre um restaurante e outro, sempre correndo pelas ruas, não conversávamos: não havia intimidade entre nós. No fim da noite, íamos a uma cnatina e dividíamos o dinheiro. Depois, em silêncio, eu fumava um cigarro e Milone bebia um quarto de vinho. à tarde, Milone ensaiava os seus números à frente do espeçho; eu, por minha vez, dormia ou ia ao cinema.

Em uma noite de muito frio, depois de ter rodado as trattorias de Tratevere, entramos, mais para nos aquecermos do que para tocar, numa cantina atrás da piazza Mastai. Tratava-se de um espaço comprido, quase um corredor, com as mesas alinhadas ao longo da parede e, nas mesas, quase só gente pobre, bebendo vinho da casa e omendo comida embrulhaa me jornal. Não sei por que, a vaidade, já qeu não podia ser interesse, levou Milone a se exibir também naquela cantina. Escolheu então uma das suas músicas mais bonitas e, com os modos de sempre, reduziu-a, à força dos escárnios e das contorções, a uma porcria. Logo que acabou, recebeu um aplauso bastante frio e depois, de uma daquelas mesas, escutou-se uma voz: "Agora, quem vai cantar esta música sou eu".

Virei e vi que se aproximava um rapaz loiro, com um macacão de mecânico, bonito como um anjo, olhando para Milone com olhar furioso, como se quisesse comê-lo. "Você, comece a tocar", disse-me com autoridade, "do início." Milone, fingindo que estava candsado, deixou-se cair em uma cadeira perto da porta. O rapaz me fez sinal com a mão para começar e então se pôs a contar. Não digo que ele cantasse como um verdadeiro cantor, mas cantava com sentimento, com uma voz bonita, quente e tranquila, enfim, cantava como se deve cantar e como a música pedia para ser cantada. Além disseo, como eu já disse, era bonito, com aqueles seus cachos, especialmente se comparado a Milone, tão maciço e sórdido. Cantava virado para a cantina, olhando para uma mesa onde estava sentada uma moça sozinha, como se estivesse cantando para ela. Quando terminou, fez um gesto para Milone, com a mão estendida, como se dissesse: "è assim que se canta", e voltou para a mesinha onde o esperava a moça, que em seguida colocou os braços em volta do seu pescoço. Na cantina para dizer a verdade, aplaudiram por que ele tinha se incomodado em cantar. Mas eu o entendera; e, desta vez, Molone também tinha entendido.

Enquanto eu tocava, olhara frequantemnte para Milone; tinha visto ele passar muitas vezes a mão no rosto e sob os cabelos que lhe caíma na testa, como quem não está suprotanto ficr acordado e está caindo de sono. Mas não conseguia esconder uma expressão amarga que eu nunca tinha visto; a cada nova estrofe que o moço acertava, parecia que sua amargura crescia. Finalmente se levantou, espreguiçando-se e fingindo que bocejava e disse: "Bem, está na hora de ir dormi... estou com um sono...".

Despedimo-nos na esquina, com o habitual encontro marcado apr ao dia seguinte. O que aconteceu durante a noite, reconstruí depois, mas são suposições. Eu disse que o sucesso tinha subido à cabeça de Milone, imaginando ser sabe-se lá que grande artista quando na verdade era um pobre coitado que bancava o palhaço para divertir as pessoas enquanto comim; de modo que foi grande o tombo que aquele rapaz doiro de macacão lhe deu com o seu gesto. Acredito qeu, enquanto o rapaz cantava, de repente, deve ter visto a si próprio como era e não como tinha aé então acreditado ser: um homenza~rrão de cinquenta anos que colocaa um babador e recitava a Vispa Teresa. Mas acho também que ele se julgava incapaz de cantar, mesmo tendo feito um pacto com o diabo. Ele, em suma, só conseguia fazer rir ridicularizando certas coisas. E estas certas coisas, por coincidência, eram exatamente aquelas que ele, na sua vida, nunca tinha conseguido ter.

Mas, como eu disse, são suposições. O certo é que a costureira que lhe alugava o quarto no dia seguinte o encontrou enforcado entre a janela e a cortina, no lugr em que geralmente ficavam penduradas as gaiolas doa passarinhos. Foram algunas transeuntes a notá-lo, da via Cimarra, vendo, através dos vidor, as pernas e os pés balançando no vazio. Despeitado como todo suicida, tinha fechado a porta à chave e apoiado na porta a cômoda com o espelho: talvez quisesse se ver, como quando ensaiava, enfiando o pescoço no laço. Em suma, tiveram que arrombar a porta, o espelho caiu e se quebrou. Levaram-no ao cemitério Verano e eu fui o único que o acompanhou, desta vez sem violão. A costureira recolocou o espelho, mas se consolou vendendo, a uma certa quantia o metro, a corda.

(O palhaço - págs, 72-79 - Alberto Moravia - Contos Romanos)

Alberto Moravia (Roma, 1907-1990) desde muito jovem tornou-se um escritor famoso e um jornalista de primeiro plano, um dos mais importantes escritor italiano do século XIX. Muitos de seus romances tornaram-se filmes de sucesso. Contos romanos é semelhante a um tabuleiro de que os personagens são peças, um pouco esquesitas em seus diferenes vícios, feiúras e deformidades, com as quais Moravia desenvolve o seu peculiar jogo literário, não com pouca comicidade derivada do desajuste dos protagonistas e da repetição das situações. O livro apresenta ainda umas da localização do histórico das referências dos contos.

Contos romanos /Alberto Moravia ; apresentação Loredana Caprana ; tradução Alessandra Caramori ; Ilustrações Marco Giannotti ; revisão da tradução Eugenio Vinci de Moraes. - São aulo : Berlendis & Vertecchia, 2002. (Letras Italianas)

Bem, outros palhaços continuam por lá, ou seria por cá... é só conferir por aqui!

José... sempre José!

2011-11-27T09:34:00.000-02:00

"É preciso inocular o vírus da leitura..."

(José Mindlin)

Alguém conhece um antídoto?

Presente de um Poeta - Pablo Neruda

2011-11-26T19:42:00.002-02:00

"Por ti junto aos jardins cheios de flores novas

me doem os perfumes da primavera.

Esqueci o teu rosto, não me lembro de tuas mãos,

como beijam os teus lábios?

Por ti amo as brancas estátuas adormecidas nos parques,

as brancas estátuas que não têm voz nem olhar.

Esqueci tua voz, tua voz alegre, me esqueci dos teus olhos.

Como uma flor a seu perfume, estou atado à tua lembrança

imprecisa. Estou perto da dor como uma ferida,

se me tocas me farás um dano irremediável.

Não me lembro mais do teu amor e no entanto te advinho

atrás de todas as janelas.

Por ti me doem os pesados perfumes do estio:

por ti volto a espreitar os signos que precipitam os desejos,

as estrelas em fuga, os objetos que caem."

De Para nacer he nacido

Presente de um poeta / Pablo Neruda; tradução de Thiago de Mello; pinturas de Dafni Amecke Tzitzivakos.

Edição: Lidia María Riba
Colaboração literária: Emilia de Zuleta
Desenho: Renata Biernat
Direção de arte: Trinidad Vergara
Neruda, Pablo, 1904-1973.
Pinturas de Dafini Amecke Tzitzivakos.
Cotia, SP: Vergara & Riba Editoras, 2004. (Coleção Melhor dos melhores)
Título original: Regalo de um poeta.
1a reimpr. da 3a. ed. de 2003.

Vou chamar a polícia - Irvin D. Yalom

2011-11-25T19:09:00.018-02:00

Irvin D. Yalom, 1931 - Vou chamar a polícia: e outras histórias de terapia e literatura / Irvin D. Yalom ; [tradução Lucia Ribeiro da Silva, Mauro Pinheiro]. - Rio de Janeiro: Agir, 2009.

O livro aborda temas complexos como a jornada do homem à busca de sua essência mas o faz de maneira farta em palavras que o autor doa em vida através de sua obra existencial que literalmente retira de sua caminhada, experiência e troca com o outro seja um amigo, um livro (para não falar alguns) escrito ou um divã.

Esse sujeito, ser em alta produtividade no mundo atual, que ao falar e identificar suas raizes de seus sintomas, embora silenciado pela ciência (o médico já não é um profeta na era moderna), nunca deixou de viver nas tradições orais, nas narrativas épicas e mitológicas, na poesia e no romance moderno - de Dom Quixote a Harry Potter. O que convencionamos chamar de literatura evidencia a necessidade que tem o homem de dar uma forma a seu sofrimento e de compreender melhor a complexidade dos dramas que o afligem. Médicos que se transformaram em escritores famosos, como Guimarães Rosa, Tchekhov, Conan Doyle, mesclam em seus escritos a vivência originada da medicina, a cuja prática ele foi compelido por circunstâncias familiares, e seu sonho adolescente de um dia se tornar um romancista. Assim, Yahom investiga a relação entre a ficção e as histórias contadas por seus pacientes. As confissões que fazemos em uma sessão de terapia - a reconstrução de nossas vidas - pertencem ao terreno da verdade ou têm parentesco com a ficção? Nossas lembranças têm uma precisão fotográfica ou são interpretações subjetivas de acontecimentos passados? A realidade tem uma natureza objetiva ou é sempre única, impossível de ser compartilhada, fruto do psiquismo de cada um?

Nesta coletânea o autor resgata sua dívida com os grandes ficcionistas e pensadores, que jamais deixaram de considerar os nosso conflitos e a busca de um sentido para eles como inerentes à condição humana, independentes dos rumos da ciência e do saber acumulado nos laboratórios. Trabalha assim, entre outros, por Epicuro, Sófocles, Shakespeare, Tólstói, Dostoiévski, Nietzsche, Sartre e Camus, Irvin Yalom transforma, por um lado, a fala de seus pacientes, em narrativas que a sensibilidade de clínico e as qualidades de escritor aproximam dos melhores romances. Um autor incomum.

"Paul e eu éramos muito amigos. Quando soubemos de um levante de judeus contra os nazistas na Eslováquia, resolvemos entrar para a Resistência de lá. Como eu não falava eslovaco, ele achou melhor ir na frente para sondar a situação. Se as perspectivas lhe parecessem boas, encontraria um canal clandestino e voltaria a Budapeste para me buscar. Fui com ele à principal estação ferroviária da capital e, quando o trem partiu, eu tinha certeza de que tornaria a vê-lo dali a umas duas semanas. Só que nunca mais o vi. Procurei notícias de Paul depois da guerra, mas não consegui o menor vestígio. Tenho certeza de que os nazistas o mataram."

"- A gente se acostuma, Irv; é difícil acreditar, mas a gente se acostuma. Hoje em dia, nem eu consigo acreditar que em algum momento aquilo aconteceu, mas, na verdade, houve época em que isso acontecia diariamente. Assisti a vários desses fuzilamentos em massa e sabia que, mesmo que os tiros não fossem fatais, as vítimas não teriam como escapar da morte depois de serem lançadas na água gelada."

(leia um capítulo aqui)

Desenhando o mapa da nossa vida psíquica construído por caminhos tortuosos, que Irvin D. Yalom tenta descortinar com sua narrativa em textos como "Vou chamar a polícia", que dá nome ao título do livro, descortina ainda, a posição do terapeuta, sua sinceridade, a exposição de seus próprios sentimentos, os limites de seu envolvimento com os pacientes e os benefícios de analisar, os resultados de cada sessão de terapia. Irvin oferece ao leitor os caminhos que trilhou ao longo de sua carreira seja como pedagogo, psiquiatra ou célebre romancista, autor do livro Quando Nietzsche Chorou, já resenhado aqui no blog.

Irvin D. Yalom nasceu em 1931, em Washington, D.C. Seus pais eram imigrantes russos que se estabeleceram nos Estados Unidos em busca de uma vida melhor. Desde criança, Yalom demonstrava profundo interesse pelos livros. Talvez tenha vindo daí sua paixão pela escrita e a vontade de transofrmar em narrativa o precioso material que seu trabalho como psiquiatra lhe daria. Atualmente é professor emérito de Psiquiatria da Universidade de Stanford. No Brasil foram publicados, de sua autoria, Quando Nietzsche chorou, A cura de Schopenhauer, Mentiras no divã, Os desafios da terapia, O carrasco do amor, Mamãe e o sentido da vida e De frente para o sol.

(Volto... fui ali comer uma pizza de banana que hoje é sexta-feira e a semana foi difícil... e lógico, ler o livrinho que como a pizza está quentinho quentinho - acabou de chegar!)

Uau! Maravilhoso o livro! parada somente para um cafezinho de chaleira. Resgatando questões antigas... Muito bom!

Eu tomo conta do mundo - Clarice Lispector

2011-11-24T22:30:00.010-02:00

Clarice Lispector

"Sou uma pessoa muito ocupada: tomo conta do mundo. Todos os dias olho pelo teraço para o pedaço de praia com mar, e vejo às vezes que as espumas parecem mais brancas e que às vezes durante à noite as águas avançaram inquietas, vejo isso pela marca que as ondas deixaram na areia. Olho as amendoeiras de minha rua. Presto atenção se o céu de noite, antes de eu dormir e tomar conta do mundo em forma de sonho, se o céu de noite está estrelado e azul-marinho, porque em certas noites em vez de negro parece azul-marinho. O cosmos me dá muito trabalho, sobretudo porque vejo que Deus é o cosmos. Disso eu tomo conta com alguma relutância.

Observo o menino de uns dez anos, vestido de trapose magérrimo. Terá futura tuberculose, se é que já não a tem.

No Jardim Botânico, então, eu fico exaurida, tenho que tomar conta com o olhar das mil plantas e árvores, e sobretudo das vitórias-régias.

Que se repare que não menciono nenhuma vez as minhas impressões emotivas: lucidamente apenas falo de algumas das milhares de coisas e pessoas de quem eu tomo conta. Também não se trata de um emprego pois dinheiro não ganho por isso. Fico apenas sabendo como é o mundo.

Se tomar conta do mundo dá trabalho? Sim. E lembro-me de um rosto terrivelmente inexpressível de uma mulher que vi na rua. Tomo conta dos milhares de favelados pelas encostas acima. Observo em mim mesma as mudanças de estação: eu claramente mudo com elas.

Hão de me perguntar por que tomo conta do mundo: é que nasci assim, incumbida. E sou responsável por tudo o que existe, inclusive pelas guerras e pelos crimes de leso-corpo e lesa-alma. Sou inclusive responsável pelo Deus que está em constante cósmica evolução para melhor.

Tomo desde criança conta de uma fileira de formigas: elas andam em fila indiana carregando um pedacinho de folha, o que não impede que cada uma, encontrando uma fila de formigas que venha de direção oposta, pare para dizer alguma coisa às outras.

Li o livro célebre sobre as abelhas, e tomei desde então conta das abelhas, sobretudo da rainha-mãe. As abelhas voam e lidam com flores: isto eu constatei.

Mas as formigas têm uma cintura muito fininha. Nela, pequena como é, cabe um mundo que, se eu não tomar cuidado, me escapa: senso instintivo de organização, linguagem para além do supersônico aos nossos ouvidos, e provavelmente para sentimentos instintivos de amor-sentimento, já que falam. Tomei muita conta das formigas quando era pequena, e agora, que eu queria tanto poder revê-las, não encontro uma. Que não houve matança delas, eu sei porque se tivesse havido eu já teria sabido. Tomar conta do mundo exige também muita paciência: tenho que esperar pelo dia em que me apareça uma formiga. Paciência: observar as flores imperceptivelmente e lentamente se abrindo.

Só não encontrei ainda a quem prestar contas."

(A descoberta do mundo - Clarice Lispector).

"Se não for prá te adorar... para que nasci..."

60 crônicas - As coisas da vida - Antônio Lobo Antunes

2011-11-23T22:14:00.005-02:00

Antônio Lobo Antunes
As coisas da vida
60 crônicas

As pessoas crescidas

"As pessoas crescidas fui-as conhecendo de baixo para cima à medida que a minha idade ia subindo em centímetros, marcadas na parede pelo lápis da mãe. Primeiro eram apenas sapatos, por vezes descobertos sob a cama, enormes, sem pé dentro, e logo calçados por mim para caminhar pela casa, erguendo as pernas como um escafandrista, num estrondo imenso de solas. Depois tomei conhecimento dos joelhos cobertos de fazenda ou de meias de vidro, formando ao redor da mesa debaixo da qual eu garinhava uma paliçada que me impedia de fugir. A seguir vieram as barrigas de onde a voz, a tosse e a autoridade saíam apesar do esforço inútil de suspensórios e de cintos.

Ao chegar à altura da toalha aprendi a distinguir os adultos uns dos outros pelos remédios entre o guardanapo e o copo: as gotas da avó, os xaropes do avô, as várias cores dos comprimidos das tias, as caixinhas de prata das pastilhas dos primos, o vaporizador da asma do padrinho que ele recebia abrindo as mandíbulas numa ansiedade de cherne. Compreendi por essa época que tinham o riso desmontável: tiravam as piadas da boca e lavavam-nas, a seguir no almoço, com uma escovinha especial. Acontece-me encontrá-las sob a forma de gargantilhas por trás do despertador nas manhãs de domingo, a troçarem dos rostos que sem elas envelheciam mil anos de rugas murchas como flores de herbário devorando os lábios com as suas pregas concêntricas."

Sessenta crônicas, assim tecidas pela narrativa de Lobo, o Antônio Antunes. Um charme construído como sua trajetória de riquíssima vida. Ser cronista, uma faceta menos conhecida do autor, porém uma seleção de sessenta textos já publicados principalmente no jornal Público e na revista Visão de Portugal, um escritor diferente e genial.

Ele fala de si, de relacionamentos e despedidas, num completo entrelaçamento entre realidade e ficção. Como resultado, cria textos brilhantes, em que pequenas passagens da vida ganham dimensão universal. As crônicas são organizadas em sete grandes temas - infância, literatura, relacionamentos amorosos, humor, cenas do cotidiano, guerra em Angola e memórias.

Antônio Lobo Antunes nasceu em 1942, em Lisboa. Formado em medicina, com especializaçao em psiquiatria, serviu como médico do Exército português em Angola nos últimos anos da guerra naquele país, entre 1970 e 1973.

Autor de uma obra extensa, de repercussão mundial, Lobo Antunes recebeu diversos prêmios literários, como o Grande Prêmio de Romance e Novela da Associação Portuguesa de Escritores, em 1999, por Exortação aos crocodilos. Em 2007, recebeu o Prêmio Camões de literatura, o maior reconhecimento dado a um autor de língua portuguesa vivo, e, em 2008, o Prêmio Juan Rulfo.

Nosso bar, Nosso lar

2011-11-22T19:17:00.026-02:00

Certamente agora me obrigo a desenvolver estas letras a medida que me obrigo a escrever um título tão corriqueiro no cotidiano de um mundo onde tal narrativa fragmentada foi absorvida diariamente junto a minha curiosidade a ponto de não desejar me ausentar daquele ponto de ônibus no final de cada dia, onde podia ver da rua através daquelas duas portas entreabertas, em pé atrás do balcão do "Nosso Bar", aquela figura desgastada e sua narrativa interminável, que me fazia retornar e retornar e retornar, como aqueles que o escutavam:

"Tempestade" ,"tempestade"! Ali foi o início. esbravejava ele.

Sempre assim, quando estava no melhor da narrativa ou o ônibus chegava ou passava algum carro mais veloz e tudo se perdia exatamente neste ponto. Colher fragmentos, já estava acostumada, na esperança de uma construção total daquele enigmático ser que facilmente atraia olhares por vezes novos olhares pois que os ouvintes eram os mesmos mas sempre com olhos e ouvidos ansiosos.

"Quando surgiu a escuridão acompanhada da ventania fazendo noite o início daquela tarde abafada, não houve tempo nem de ficar nem de correr, ninguém ousava se mexer deixando correr as cenas que os olhos se obrigavam a ver." continuava o curvado homem.

Já desistira de anotar sua narrativa que vagava junto a meus pensamentos e se esvaneciam conforme minha rotina consumia minhas horas junto a reuniões, metas, planos, clientes. Mas palavras ficavam e vez por outra pensava na cena e já duvidava que o quadro do "Nosso Bar" fosse real ou existisse somente em meus pensamentos, fato que me fazia retornar mais um dia àquele ponto.

"Tudo negritude, raios, chuva torrencial, prosseguia. O navio, o navio... "

Neste momento ele levava calmamente o copo à boca, como a adiar os acontecimentos daquele dia. Saboreava cada pouca palavra lançada. Era paciente, isto é certo.

"Amarelou, fugiu da traiçoeira tempestade!" interpelara uma voz que parecia ser o incentivador do palestrante. Figura calada de sorriso escarnecido que soltava poucas mas precisas palavras.

"Inteira, chegou inteira, se postou. Não ocupou aquele navio como os ratos que chegam um a um clandestinamente e quando se vê já estão todos lá a comandar o navio como se deles fossem." respondera secando o copo imponentemente. "A tempestade quando invade é dona de tudo. As ondas estavam lá arrastando tudo num leva e trás sem fim. Por sorte a maioria dos homens estavam dormicando no andar de cima e quando o grito se fez ouvir "no mar" "no mar" era tudo inútil... no mar estávamos nós já invadidos pela tempestade.

"No mar" "No mar" Ecoava a palavra em meus pensamentos tão familiar. Sim. Elucidara aquela frase tão íntima que perpassava minhas lembranças. Neste momento deixei o ônibus avançar para mais um fim de dia enquanto meu ouvido aguçava aquela conversa. Aquele dia chegara nítido cristalino. Era aquele grupo, aquele dia, aquele navio. Fatídico dia, impossível esquecê-lo, cada qual a seu modo.

"O doutor manda chuva e não aparta tempestade aos gritos lá "no mar" "no mar". Qual mar o que... "Homem ao mar" gritara o responsável pelos resgates. "Todos ao mar", respondeu o supervisor. "Longe do mar" gritei o mais que pude. Era confusão só. Avistei as ondas invadindo tudo do patamar onde estava, era caixa, máquina, tudo espumava e batia contra a borda do navio. O navio tombava de lado ajudando a confusão formada. Os homens continuavam a gritar pois que as portas não iam ser abertas. "No mar" "No mar". O homem mudara o tom de voz quase a gritar. "Na hora em que os barris ganharam caminho do mar arrebentando tudo que pertencia ao navio num vai e vém da maré foi o momento mais festejado. "Barril no mar" "Barril no mar" gritavam todos. "Nosso lar" "Nosso lar" outros ainda. A tempestade acalmou junto àqueles barris boiando... dizem que ela quer sempre levar um... levou... vários...boiando...

Retornava àquele navio onde sonolento peguei minha calça no armário que encontrara aberto. Colocara o uniforme e segui dentro daquele capacete de cabeça inteira. Notara certa repulsa quanto a minha presença e pensara a princípio por brincadeira mas quando surgiu a tempestade ficara lá só no meio do pátio a gritar "barril ao mar", "barril ao mar", veio a certeza de no perigo é o salve-se quem puder primeiro e tanto faz um barril ou um homem, o melhor caminho é aquele que todos acertam sem combinar.

Todos, sem excessão estavam lá... como em um ritual, relatando o que já se sabe: só existe um outro ponto comum, obscuro mas onde ainda se podia transbordar... "Nosso Bar"!

Segui caminhando na certeza de que não comprendera a senha daquele fatídico dia mas que o tempo a tudo se encarrega... "Nosso bar, Nosso lar"...

(Maria Brasileira)

Maria Brasileira escreve outros textos:A história de Lula o filho do Brasil (em construção)

Holmes... House... quem explica?

2011-11-20T23:30:00.020-02:00

Olhar estes belos jovens e advinhar seus gostos poderia até ser fácil a princípio entretanto, observar uma simples conversa entre os mesmos torna o assunto mais complexo pois envolve suspense, filosofia, pesquisa científica, religiosidade, romance, artes, enfim, até mesmo receita não somente de bolo mas... de bula, por puro prazer de ler.

Ler, palavra mágica, desde os primeiros passos o prazer de ouvir uma boa história talvez em Uma história por Dia se fez presente em seus sonhos juvenis. As Crônicas de Nárnia foi também um bom convite ao sono e tão logo ganharam ares mágicos de independência adentraram em Harry Potter, com excessão de apenas um deles que ainda está caminhando para o terceiro livro (esta é fácil, para começar).

Mas A Menina que Roubava Livros só não travou conversa com um destes juvenis (continua fácil, ainda) isto porque O Pequeno Príncipe o fez antes com excessão dos belos jovens (ainda mais fácil).

House visitou apenas um literalmente (rsrs) mas todos o visitaram em série (esta foi boa!). House e não Holmes em cinema que foi visto por dois deles que andam grudados (não vale olhar a foto) entretanto em formato impresso continua em excessão um deles conhecer.

A bolsa que a simpática jovem leva apesar de não ser A bolsa Amarela, do conhecimento das jovens, era para Ligia, não a Bojunga muito menos a Telles. Só Lygia. Coisas de quem vem da Casa da Madrinha quem sabe aguardando O verão de Chito (nestas travessuras todos são unânimes). O importante é não perder o Tom (Sawyer - este unânime). Bem, parece conversa de Mulherzinhas, mas evidente que de um bom passeio socrástico ninguém escapa (será?).

Juventude, juventude!

Prosa, Verso in´Verso, tudo pode surgir de uma Imaginária Flor que se fez poetisa a embelezar a vida com palavras que somente quem se dispõe a trazer a chave e as contemplar. Tipo mistério assim na Sombra do Vento quem sabe aguardando o Jogo do Anjo para se evitar que o Médico e o Monstro adentrem neste território onde tudo é possível, até um Drácula a querer ganhar a cena já que na terrinha o mais comum é ter lobisomem a rolar em grama em noite de lua cheia (pelo menos é o que jura de pé junto a geração anterior - ter visto muitos deles por aí e olha que o que não falta é lua cheia cheinha destas feito sol amarelo no céu a noite porque de dia ela já está por lá branquinha).

Certamente todos já deram A volta ao mundo em 80 dias, mesmo os menos pontuais em adentrar assiduamente as letras, mais uma vez excetuando quem gosta de cochilar nas letras entretanto não para quando o assunto é cinema. Falando em assiduidade, ler é mesmo o ponto comum entre ambos e quando se trata da Bíblia a leitura é conjunta, mas estas são outras belas e imprescindíveis histórias. Ou seriam estórias? Que diferença quando se tratando do Homem!

A descoberta do mundo - Clarice Lispector

2011-11-20T00:02:00.007-02:00

Cavaleiros - Macaé - RJ - Brasil

As águas do mar

"Aí está ele, o mar, o mais ininteligível das existências não humanas. E aqui está a mulher, de pé na praia, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fez um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornou-se o mais ininteligível dos seres vivos. Ela e o mar.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

Ela olha o mar, é o que pode fazer. Ele só lhe é delimitado pela linha do horizonte, isto é, pela sua incapacidade humana de ver a curvatura da terra.

São seis horas da manhã. Só um cão livre hesita na praia, um cão negro. Por que é que um cão é tão livre? Porque ele é o mistério vivo que não se indaga. A mulher hesita porque vai entrar.

Seu corpo se consola com sua própria exiguidade em relação à vastidão do mar porque é a exiguidade do corpo que o permite manter-se quente e é essa exiguidade que a torna pobre e livre gente, com sua parte de liberdade de cão nas areias. Esse corpo entrará no ilimitado frio que sem raiva ruge no silêncio das seis horas. A mulher não está sabendo: não está cumprindo uma coragem. Com a praia vazia nessa hora da manhã, ela não tem o exemplo de outros humanos que transformam a entrada no mar em simples jogo leviano de viver. Ela está sozinha. O mar salgado não é sozinho porque é salgado e grande, e isso é uma realização. Nessa hora ela se conhece menos ainda do que conhece o mar. Sua coragem é a de, não se conhecendo, no entanto, prosseguir. É fato não se conhecer, e não se conhecer exige coragem.

Vai entrando. A água salgada é de um frio que lhe arrepia em ritual as pernas. Mas uma alegria fatal - a alegria é uma fatalidade - já a tomou, embora nem lhe ocorra sorrir. Pelo contrário, está muito séria. O cheiro é de uma maresia tonteante que a desperta de seus mais adormecidos sonos seculares. E agora ela está alerta, mesmo sem pensar, como um caçador está alerta sem pensar. A mulher é agora uma compacta e uma leve e uma aguda - e abre caminho na gelidez que, líquida, se opõe a ela, e no entanto a deixa entrar, como no amor em que a oposição pode ser um pedido.

O caminho lento aumenta sua coragem secreta. E de repente ela se deixa cobrir pela primeira onda. O sal, o iodo, tudo líquido, deixam-na por uns instantes cega, toda escorregando - espantada de pé, fertilizada.

Agora o frio se transforma em frígido. Avançando, ela abre o mar pelo meio. Já não precisa da coragem, agora já é antiga no ritual. Abaixa a cabeça dentro do brilho do mar, e retira uma cabeleira que sai escorrendo toda sobre os olhos salgados que ardem. Brinca com a mão na água, pausada, os cabelos ao sol quase imediatamente já estão se endurecendo de sal. Com a concha das mãos faz o que sempre fez no mar, e com a altivez dos que nunca darão explicação nem a eles mesmos, com a concha das mãos cheias de água, bebe em goles grandes bons.

E era isto que lhe estava faltando: o mar por dentro como o líquido espesso de um homem. Agora ela está toda igual a si mesma. A garganta alimentada se constringe pelo sal, os olhos avermelham-se pelo sal secando pelo sol, as ondas suaves lhe batem e voltam pois ela é um anteparo compacto.

Mergulha de novo, de novo bebe, mais água, agora sem sofreguidão pois não precisa mais. Ela é a amante que sabe que terá tudo de novo. O sol se abre mais e arrepia-a ao secá-la, ela mergulha de novo: está cada vez menos sôfrega e menos aguda. Agora sabe o que quer. Quer ficar de pé parada no mar. Assim fica, pois. Como contra os costados de um navio, a água bate, volta, bate. A mulher não recebe transmissões. Não precisa de comunicação.

Depois caminha dentro da água de volta à praia. Não está caminhando sobre as águas - ah nunca faria isso depois que há milênios já andaram sobre as águas - mas ninguém lhe tira isso: caminhar dentro das águas. Às vezes o mar lhe opões resistência puxando-a com força para trás, mas então a proa da mulher avança um pouco mais dura e áspera.

E agora pisa na areia. Sabe que está brilhando de água, e sal e sol. Mesmo que o esqueça daqui a uns minutos, nunca poderá perder tudo isso. E sabe de algum modo obscuro que seus cabelos escorridos são de náufrago. Porque sabe - sabe que fez um perigo. Um perigo tão amigo quanto o ser humano."

(A descoberta do mundo, págs 470, 471 - Clarice Lispector)

Manual de Trigonometria Aplicada - Victor Domingos

2011-11-19T01:21:00.005-02:00

Manual de Trigonometria Aplicada - Victor Domingos

Uma linguagem universal... para falar de emoções.

Acaba de ser lançado em formato digital o livro Manual de Trigonometria Aplicada, uma narrativa que conquistou em 2002 o 1º prémio no Concurso Literário “Ecos da Memória”. A obra está disponível em diversos formatos nas principais lojas internacionais, podendo ser lida no computador e na generalidade dos leitores portáteis de ebooks, incluindo por exemplo o Kindle, o iPad e o iPhone.

A obra começa com uma misteriosa carta e apresenta-nos a história de um engenheiro que parece ter encontrado na trigonometria e na matemática em geral uma forma muito pessoal de se exprimir e de refletir sobre a sua própria vida. A narração traça o seu percurso afetivo, o qual se revela afinal muito mais humano e mais sensível do que o título da obra poderia indiciar... Afinal, sempre ouvimos dizer que a matemática é uma linguagem universal, e afinal pode servir até para falar de emoções e sentimentos.

Difícil de definir e de enquadrar nos géneros literários mais convencionais, o livro surpreende entre outros aspectos pela densidade psicológica da personagem principal. Esta inquietante narrativa junta de forma singular o género epistolar com um certo tipo de 'suspense' que normalmente se associa sobretudo à literatura policial.

A quando da primeira edição desta obra, o escritor brasileiro Antônio Mariano Lima publicou em 2003 uma crítica no jornal A União, manifestando notável entusiasmo:

"Misto de gênero epistolar (...) expõe, pelo vigor da prosa inquieta, um criador para cuja trajetória vale ficar atento. As dúvidas e constatações do protagonista, um engenheiro, alojadas no curioso título da obra, nos remetem ao dilema da natureza humana, a luta entre a razão e a sensibilidade. Para triunfo da arte, entretanto, aqui, malgrado os esforços do personagem em suas referências matemáticas, a segunda leva vantagem. O que temos é um itinerário afetivo de ocorrências e percepções de um mundo particular que a cada linha o personagem busca construir e nele reencontrar-se. Ou, mais precisamente, a descoberta do universo através da linguagem de que nos fala Sartre em seu Diário de uma guerra estranha."

O livro "Manual de Trigonometria Aplicada" já se encontra disponível à venda internacionalmente na Apple iBookstore (para iPad, iPhone e iPod touch) e também nas diversas livrarias online da Amazon (para os dispositivos e aplicações Kindle): Amazon Kindle Store, Amazon.co.uk, Amazon.de e Amazon.fr. A obra passa assim a estar disponível nos principais canais de distribuição de ebooks a nível internacional. Uma das principais vantagens é que o acesso a este livro está agora bem mais facilitado para os utilizadores dos dispositivos de leitura mais populares, como o Kindle, o iPad, o iPhone e o iPod touch. Esses utilizadores podem assim obter o livro através das lojas que provavelmente já utilizam com regularidade e com cuja interface já estarão mais familiarizados.

Seguem abaixo os endereços para algumas das principais livrarias on-line onde já é possível adquirir esta obra:

Apple iBookstore, Amazon.com , Amazon.co.uk , Amazon.de, Amazon.fr , Smashwords.

Mesmo que um leitor não possua um Kindle ou um dispositivo Apple, poderá ser adquirido na livraria Smashwords este livro em versão multiformato (inclui PDF, EPUB, MOBI, e outros). Os vários formatos disponíveis são particularmente úteis para quem usa outros dispositivos de leitura de ebooks e permitem por exemplo, a leitura deste livro num simples smartphone Android ou Symbian, ou mesmo em qualquer computador pessoal. E, para quem ainda assim prefere mesmo ler em papel, o formato PDF (disponibilizado através da Smashwords) permite até a impressão do livro na sua própria casa.

Victor Domingos é também autor do livro As Confissões de Dulce (veja aqui postagem anterior).

As Confissões de Dulce - Victor Domingos

Greve (conto)

2011-11-18T03:30:00.009-02:00

- Preciso de ajuda para a pesquisa.
- Ora como se tivesse outra fonte...
- Mas desta vez não vai querer, tenho certeza.
- Não?
- Greve!
- Greve?
- Greve.
- Greve!
- Já?
- Já o quê?
- Em greve?
- Digamos que um direito ao não fornecimento de informação à pesquisa.
- Isto não é justo, logo este assunto que entende tanto.
- Quem vê de dentro da tempestade nunca tem boa visibilidade.
- Imagina se tivesse visão... Vamos, preciso de ajuda.
- As fontes de informação são amplas.
- Prefiro o chão da fábrica nesses assuntos.
- Quando o assunto é greve este é o que menos se vê...
- Hum... continue, já estou anotando.
- Puxe pela memória, esteve lá muitas vezes.
- Obrigado, a revelia, perguntou se eu queria estar por lá?
- Ora veja, cresceu a barriga na greve e a rebeldia na adolescência.
- Sei da origem de minhas entranhas de agito, tipo mar revolto.
- Hum.. até que fizemos boa parceria.
- Parceria? Ainda fala bonito para um assunto tão sério.
- Bem se vê, está virando até material de pesquisa.
- Não contorna, conta lá, dia-a-dia, como o pessoal faz.
- Não faz, eis a questão.
- Está difícil o ponto convergente, não é mesmo?
- Muito, fica assim pelo período necessário.
- Quem vence?
- Todos ganham.
- Então porque não fazem mais vezes?
- Porque senão vira rotina e rotina é trabalho.
- Complexo...
- Complexo...
- Concordamos.
- Então encerramos o assunto por aqui.
- Oh não!

(Maria Brasileira)

Maria Brasileira é autora de outros textos: A história de Lula o filho do Brasil

Prêmio TOPBLOG 2011: Nós Todos Lemos - TOP30

2011-11-17T20:30:00.005-02:00

(a imagem peguei emprestada na página do amigo assinalado em vermelho - não posso falar o nome - bem se diz que na vida nada se cria, tudo se copia...)

Nós, do Blog "Nós Todos Lemos", concorrente ao Prêmio TOP BLOG 2011, no 2º TURNO, estamos entre os TOP 30 da semana.

A votação segue até o dia 22/11/2011, às 23h55.

Vote acessando o SELO azul TOPBLOG que se encontra no canto superior direito desta página.

Obrigado a todos que participam desta história: filho, amigo, leitor, ... :)

Irvin D. Yalom - Quando Nietzsche chorou

2011-11-17T18:19:00.012-02:00

Quando Nietzsche chorou / Irvin D. Yalom; tradução de Ivo Korytowski. - Rio de Janeiro: Ediouro, 2005.

"Viver com segurança é perigoso"

(Nietzsche)

"Quando Nietzsche chorou", conforme postagem anterior (haja choro) em que mencionei o filme, que certamente difere em muito do conteúdo do nobre livro. Fica a sutileza do tema, entretanto, não puxando brasa para a leitura do livro, mas o livro é para uma vida. Belíssimo!

Felicíssima pelo retorno do amado livro Quando Nietzsche chorou o que permitirá uma releitura (assim que possível trago uma foto do estimado) agora com maior observação aos pontos neste raro (literalmente falando pois em rede não encontrei) livro de história comovente e bem forjada onde há o entralaçamento entre ficção e realidade. Irvin Yalom leva o leitor a participar de discussões profundas das dores da alma através de diversos encontros que ocorreram entre os irresistíveis personagens doutor Josef Breuer, o filósofo Friedrich Nietzsche e o jovem médico Sigmund Freud.

No final do século XIX Josef Breuer está envolvido em uma atmosfera de glórias, após curar uma paciente através de seu novo método de tratamento, a "terapia através da conversa". O que deveria ser seu melhor momento se revela num grande tormento - ele tem obsessivas fantasias sexuais com Anna O., a paciente recém-curada, e em decorrência disso sofre de insônia e pesadelos.

De férias em Veneza, Breuer encontra a jovem russa Lou Salomé que lhe pede um favor: tratar da depressão suicida de seu amigo Friedrich Nietzsche.

21 de Outubro de 1882

"Doutor Breuer,

Preciso vê-lo para um assunto da maior urgência. O futuro da filosofia alemã está em jogo. Encontre-me amanhã cedo às nove horas no Café Sorrento."

Lou Salomé"

O filósofo alemão já tentara tratamento com dezenas de médicos em toda a Europa e quase sempre seu orgulho e a natureza de seu sofrimento se configurariam em obstáculos intransponíveis. O que se estabelece entre eles é uma relação na qual as funções de médico e paciente se confundem, pois Breuer encontra na filosofia de Nietzsche algumas respostas para suas próprias dores existenciais.

"Terá sido apenas a duas semanas que tentei manipulá-lo para revelar algum pequeno fragmento de si, que reclamei com Max e Frau Becker sobre o sigilo dele, que levei meu ouviso aos lábios dele para ouvir: "Ajude-me, ajude-me", que lhe prometi: "Conte comigo"?

Por que, então negligenciei-o hoje? Terei ficado ganancioso? Esse processo de aconselhamento - quanto mais se estende, menos o compreendo. Porém, é irresistível. Cada vez mais, penso em minhas conversas com Nietzsche; às vezes chegam a interromper uma fantasia com Bertha. Essas sessões se tornaram o centro de meu dia. Sinto-me ansioso pela minha sessão e, com frequência, mal consigo esperar pela próxima. Será por isso que deixei Nietzsche me desnudar hoje?

No futuro - quem sabe quando, talvez daqui a cinquenta anos? -, esse tratamento através da conversa poderá tornar-se corriqueiro. "Médicos da angústia" se tornarão uma especialidade típica. E as faculdades de medicina, ou talvez os departamentos de filosofia, os treinarão.

O que deveria contar o currículo do futuro "Médico da angústia"? No momento, posso estar certo de uma caderia essencial: "relacionamento"! É aí que a coisa complica. Assim como os cirurgiões precisam primeiro aprender anatomia, o futuro "médico da angústia" precisa primeiro entender o relacionamento entre o que aconselha e o aconselhado.

Observar um relacionamento não é fácil quando eu mesmo faço parte dele. Entretanto, noto tendências impressionantes.

Acreditava que pudesse ajudá-lo. Isso não mais ocorre. Tenho pouco a lhe oferecer. Ele tem tudo a me oferecer."

Bela passagem o encontro de Breuer e Nietzsche acerca da memória paterna:

"- Acima de tudo, acho que sinto falta de sua atenção. Ele sempre foi minha principal platéia, mesmo no finalzinho da vida, quando sofreu grande confusão mental e perda de memória. Eu não deixava de lhe contar meus sucessos, meus triunfos de diagnósticos, minhas descobertas nas pesquisas, mesmo minhas doações de caridade. Mesmo depois de morrer, continuou sendo minha platéia. Durante anos, imagineio-o espiando por cima de meus ombros, observando e aprovando minhas realizações. Quanto mais sua imagem se desvanece, mais luto contra o sentimento de que minhas atividades e meus sucessos são todos evanescentes, de que não têm significado real.

- Está dizendo, Josef, que se seus sucessos pudessem ser registrados na mente efêmera de seu pai, 'então' possuiriam significado?

- Sei que é irracional. Parece muito com a questão do som de uma árvore que cai numa floresta vazia. A atividade não observada terá um significado?

- A diferença é, claramente, que a árvore não tem ouvidos, enquanto é você próprio que confere significado.

- Friedrich, você é mais auto-suficiente do que eu... mais do que qualquer pessoa que conheci! Lembro-me de ter admirado, em nosso primeiro encontro, sua capacidade de florescer sem qualquer reconhecimento dos colegas.

- Há muito tempo, Josef, aprendi que é mais fácil enfrentar uma má reputação do que uma má consciência. Ademais, não sou ganancioso; não escrevo para a turba. E sei ser paciente. Talvez meus discípulos ainda não tenham nascido. Somente o depois de amanhã me pertence. Alguns filósofos nascem postumamente!

Freud, não menos importante, entretanto, em início de carreira (na época) tem participação menos atuante na referida ficção. Deixo aqui minha contribuição ao ilustre o qual sou grande admiradora pelo fato do nobre ter sido grande leitor chegando ao ponto de receber castigo paterno por ter gasto além que suas parcas economias na compra de livros, livros e mais livros (isto aos 17 anos, ainda um jovem estudante iniciante nas letras).

Era isto, inté!

Irvin D. Yalom é Psicoterapeuta e professor de psiquiatria da Escola de Medicina da Universidade de Stanford, com vários títulos na área acadêmica.

Uma questão de imagem

2011-11-16T05:05:00.007-02:00

Voltei a análise quase amarrada à camisa de força (ou seria forca - que diferença...). O psiquiatra deu o veredicto: só Freud explica.

Bom, melhor explicar como tudo começou. Tive um apagão, isto mesmo, dois dias de total esquecimento. Branco total. Assim foram dois longos dias no esquecimento e aos poucos a memória foi voltando vagarosamente junto aos nomes das pessoas queridas. Depois que tudo passou fiquei analisando se tivesse esquecido de minha pessoa para me reconstituir seria terrivelmente difícil pois que minha imagem estava literalmente estampada aos pontos mais diversos e estratégicos.

Por exemplo: a campanha de metas corporativas a nível regional da empresa que trabalho lá estava eu no cartaz, a página extinta que atende ao canal responsabilidade social ainda mantinha minha foto por lá, o filminho a nível mais amplo, nacional, lá estava minha imagem embutida junto a diretoria, aos projetos e, ufa, sustentabilidade antes de minha presença jovial, o cd da campanha a nível nacional e internacional lá estava eu na capa estampada (essa escapei bem - a imagem estava bem indefinida).

Pensando assim, fui a caminho do psicólogo para minha primeira seção.

"Bom dia, Dr."

"Bom dia minha musa. Vou tirar uma foto tua e colocar em meu celular..."

"O sr. é bom mesmo, foi direto no 'clic' da questão. Andou vendo minha foto no cartaz do sindicato?"

"Sindicato, que sindicato, você é do sindicato?"

Nem Freud, nem Freud...

(Maria Brasileira)

Maria Brasileira escreve outros textos: A história de Lula o filho do Brasil (em construção).

Nós... (Pablo Neruda)

2011-11-15T20:16:00.007-02:00

Farol - Macaé - RJ
Óleo sobre tela: V. Guedes

"Nós, os que perecemos, tocamos os metais,

o vento, as margens do oceano, as pedras,

sabendo que seguirão, imóveis ou ardentes,

e eu fui descobrindo, dando nome às coisas:

foi meu destino amar e despedir-me."

(Pablo Neruda - Presente de um Poeta - Tradução de Thiago de Mello)

Farol - Macaé - RJ

2011-11-15T20:08:00.004-02:00

Farol - Macaé - RJ

Caminhar respirando o ar puro, sentir as nuvens a correr no céu infinitamente azul, o vento a soprar esvoaçando os cabelos... esta é minha terra querida, Macaé, neste eterno Farol!

Virginia Woolf - Entre os Atos

2011-11-13T19:38:00.026-02:00

Entre os Atos - Virginia Woolf - tradução Lya Luft
prefácio Antônio Bivar
Novo Século Editora, 2008

"Não possuímos as palavras...

Elas estão por trás dos olhos, não sobre os lábios."

(Virginia Woolf)

"Os livros são o espelho da alma."

(Virginia Woolf)

Entre os Atos, de Virginia Woolf, é um livro para se ler detalhadamente, minuciosamente, sentindo cada compasso, cada ritmo ao percorrer suas páginas. Virgínia magistralmente coloca o mundo como representação onde cada ser expõe sua máscara na atuação do palco improvisado que se constrói ininterruptamente na história humana.

Bem poderia ter lido o aviso no belo prefácio de Lya Luft: Virginia se despede. Exagero? não aos sentidos.

"O último romance escrito por Virgínia Woolf, Entre os Atos, foi publicado postumamente, quatro meses depois de seu suicídio numa sexta-feira, 28 de março de 1941. Nascida em 25 de janeiro de 1882, Virgínia estava com 59 anos, dois meses e dois dias, quando afogou-se no Rio Ouse, meia milha da Monk´s House, sua residência campestre emRodmell, no condado de Sussex (distante pouco mais de uma hora de trem de Londres). A última pessoa que a viu foi John Hubbard, empegado de uma fazenda local. Hubbard contou que era por volta das 11h30 da manhã quando Virginia, de sobretudo e bengala, passou por ele em direção ao rio.

Virginia largou a bengala, enfiou pedras nos bolsos do casaco e entrou no rio. Deixara, em casa, cartas para o marido Leonard e para a irmã Vanesa 9que moraa a poucos quilômetros, na Fazenda Charleston). Nas cartas ela explicava ter certeza de estar ficando loucanovamente. E desta vez sem esperança de cura. creditava que nunca mais ficaria boa e não achava certo continuar dando trabalho aos outros. Para o marido ela escreveu: "Querido, tenho a certeza de que estou enlouquecendo de novo. De modo que estou fazendo o que me parece melhor. Não consigo mais lutar. Sei que estou estragando a sua vida e que semmim você poderá trabalhar. Você foi absolutamente paciente comigo e incrivelmente bom. Se alguém pudese me salvar, teria sido você." E termina: "Não creio que duas pessoas tenham sido mais felizes do que nós fomos."

(Lya Luft)

Pointz Hall, título original, o romance só ganhou o nome de "Entre os Atos" (Between the Acts) no dia da entrega para publicação e teve escrita simultânea a uma biografia para um amigo, Roger Fry, que a deixou, segundo páginas de seu diário, tensa por ter que abandonar seu livro original pelos encargos da proximidade da guerra que logo estourou. Segundo leitura de seu diário, Virginia nos anos que escreveu "Entre os Atos" parecia vivíssima e ágil. Por ocasião de Janeiro de 1939 Virginia se encontra com o pai psicanálise e ganha desse um narciso de presente. Desde 1924, em tradução de James Strachey, a editora de Virginia e Leonard Woolf vinha publicando as obras de Freud, já velho e doente por ocasião dessa visita.

"Aos leitores de "Entre os Atos" (em mais uma excelente tradução de Lya Luft) fica a forte impressão de que Virginia Woolf encerrou brilhantemente sua jornada de romancista fazendo perfeito uso da dialética da história. Não apenas a história de sua Inglaterra mas a história da humanidade, a luta da civilização contra a selvageria. Como escreveu John Lehmann: "Apesar de rude e fragmentada, Entre os Atos é a obra mais vigorosa e bem amarrada de Virginia Woolf. E o estranho simbolismo dá ao romance beleza e uma aterrorizante profundidade."

(Antônio Bivar - Membro do The Virginia Woolf - Society of Great Britain)

A narrativa de Virginia Woolf tem grande estilo, onde enlaça o humano neste conflito belamente montado que por vezes a beleza da força de suas singelas imagens são avassaladoras, seja nos contrastes de um ajuntamento de borboletas ou de uma tempestade.

"Baixou o jornal, e todos olharam para o céu a fim de constatar se o céu obedecia ao meteorologista. O tempo, sem dúvida, mostrava-se instável. Num momento, o jardim aparecia verde; noutro, cinzento. li vinha o sol - ilimitado êxtase de alegria, abraçando cada flor, cada folha. Depois, afastava-se compadecido, cobrindo a face como se não quisesse ver os sofrimentos humanos. Nas nuvens havia negligência, falta de simetria e ordem, quando se adensavam ou se esgarçavam Era a uma lei própria que obedeciam? Ou a lei nenhuma? Alguma não passavam de mechas de cabelo branco. Uma delas, bem no alto, muito distante, solidificara-se em dourado alabastro; era um mármore imortal. Por baixo dela haviz azul, azul puro, azul negro, azul jamais filtrado até a terra, esquivando-se a qualquer registro. Jamais caía sobre o mundo como o sol, a combra ou a chuva; antes, ignorava completamente essa esferazinha de terra colorida. Nenhuma flor jamais sentia esse azul; nenhum jardim."

(Entre Atos - Virgínia Woolf - págs.34,35)

Nascida em Londres, em 1882, Virginia Woolf tornou-se uma das mais importantes escritoras inglesas, conhecida também por suas posições feministas.Influenciada por Proust e Joyce, Virginia superou os limites impostos pela ficção realista, integrando à narrativa uma simultaneidade de eventos, criando uma nova concepção do tempo narrativo. Em 1941, após uma grave crise de depressão, Virgínia suicida-se no rio Ouse. Deixou ensaios, contos, biografias, uma extensa correspondência e romances como A Viagem, Noite e dia, O quarto de Jacob, As Ondas, entre outros.

(Lendo e construindo)

O espetáculo continua: circo vOlante

2011-11-10T00:58:00.015-02:00

circo vOlante

Já e somente em cartaz no estacionamento do Shopping Plaza Macaé até o dia 13.11.2011, na cidade de Macaé - RJ, o circo vOlante.

Apesar de não ter sido possível fotografar (devidamente informados por uma bela voz no início do espetáculo), foi possível assistir ao excelente show musical totalmente com repertório familiar.

Conto não, senão perde a graça. Falando em graça, que tal matarmos a saudade em outros ambientes? Afinal, o que não falta é profissional da palavra, palhaço neste mundo... O palhaço, Circonteúdo, Family Circus.

Contos de Hélia Correia

2011-11-08T06:01:00.017-02:00

Contos de Hélia Correia

Nessa Noite
(Hélia Correia)

"Nessa noite nasceu o meu amigo, o sábio José Blanc de Portugal. A data não confere com os registros oficiais da sua biografia, mas isso era comum naqueles tempos. Ouviu-se muita vez da sua boca, por entre mais evocações da infância. A festa da família acontecia sempre a oito de Março, assinalando que mais um ano tinha decorrido desde 1914, ainda no airro de Benfica havia quintas e grandes zonas onde os rios soterrados se adivinhavam pelos tufos de agriões, quando ele ali foi dado ao nosso mundo.

Em circunstância alguma poderia uma mulher parir fora de casa. E, mesmos adentro do lugar doméstico, a impureza do momento ardia como uma marca territorial. Os grupos masculino e feminino estavam radicalmente separados. Essa separação reconfortava-os, chamando a verdadeira natureza para a superfície do comportamento. Pois nada entre eles havia de comum, nem mesmo as salas ou os pensamentos. Os homens esperavam a notícia de que o trabalho da procriação com competência se desempenhara, trazendo para a vida um ser robusto. Fumavam mas tomavam ginja em cálices, colaborando na delicadeza que o ambiente não deixava de pedir. Qualquer referência ao nascituro lhes traía o desejo de um macho, o respirar de um guerreiro que ainda vigiava por detrás do veludo das cortinas. Acercavam-se assim do sofrimento, mas tão de leve que essa gritaria que atravessava a massa das paredes não chegava até eles como linguagem. Provinha dos infernos, aquele urro sem articulação, esmagado ao peso de todos os pecados dos mortais.

As velhas da família, descendentes de um rei francês e da nobreza lusa, punham sobre a cabeça rendas negras e humilhavam-se o quanto conseguiam. Ajoelhavam junto ao oratório. O rosto implacável das estampas estremecia com os seus suspiros que inclinavam as chamas no azeite.As crianças fechavam-se no quarto e delas se supunha que dormiam, pois não havia outra suposição que dispensasse toda a vigilância. Mesmo as mais experimentadas das mulheres, habitualmente as mais opinativas, mantinham o domínio das feições. Estavam concentradas como operárias. Pois todas a hierarquia se prostava mal surgia a parteira nos degraus.

Carmelinda vivia nas cabanas, muito para além dos muros do cemitério. Não precisava de morar ali. Mas enterrara o ouro sob o chão que era um chão de água, muito movediço, e já não saberia onde escavar. Amava a humildade nos tabiques apodrecidos porque lhe parecia uma sseiva emandada pelas moedas, pelos brincos que não se corrompiam. Ela tinha parido nados mortos na idade da sua juventude. Escorriam pelas pernas como fezes, deitando cheiro e assustando os pais que nessa mesma hora lhe fugiam. Isso levara a que se dedicasse com tanta intensidade ao seu labor que a percentagem de sucessos impedia a concorrência de se aproximar.

Em 1914, Carmelinda estava larga e pesada como alguém que tivesse acartado muitos filhos. A sua feldade reluzia como um sal do deserto e as mulheres temiam, sobretudo, as dores na shoras de maior escuridão, quando aquele rosto amarelado dominava por sobre a chama natural das velas. O médico cedia-lhe o lugar e deslizava pra o outro espaço, para o meio dos homens. E, com ele, retiravam-se os erros da ciência.

A parteira não tinha ideia alguma do que havia no corpo feminino capaz de reproduzir uma criança. Sabia apenas que lhe entrara um homem, um homem massacrado pelo motor da sua natureza, armadilhado pelo cio como outro bicho. E a mulher deixava-se vencer,fechando os olhos como um mau guerreiro, esperando a glória da procriação. Essa glória cobria-se realmente com o seu manto que brilhava e logo se convertia em peso esmagador. Arrastava o inchaço pela casa, e aquilo que haveria de tornar-se no amor maternal ainda não era mais do que repulsão pelo organismo de alguma coisa que o intoxicara. Parecia que tudo se inspirava não no princípio da melancolia, que ensina a que se sofra com beleza, mas na exasperação. Pois nunca mais aquilo que definia um indivíduo iria coincidir com a mulher. Ela teria sempre um outro dentro, mesmo depois do parto. Não havia modo de desligar a conexão. Ms a parturiente queria alívio e julgava expulsar todas as dores no momento em que as mãos de Carmelinda suspendiam a queda da crianças.

Carmelinda não fora abençoada, pelo contrário. Via um anjo apenas e era o anjo da morte. Ela chegava po isso muito cedo, em grandes passos, mas já ele se encontrava junto à cama. As asas transparentes cintilavam, espalhando cristais de gelo azul. As mangas enroladas não escondiam os longos antebraços de marfim. Tratava-se de um anjo de combate pronto para arremeter. Enganava os que tinham na ideia que os seres divinos da destruição brandiam espadas, inclinados dos corcéis. O mais perigoso era aquele anjo, o das nascenças, o que cortava as oportunidades não só da vida como do baptismo. Carmelinda jamais se perguntava se a tarefa do anjo não servia um desígnio bondoso, o de evitar que se adiasse o estado de cadáver que nesse mesmo dia entrava em cena e se alojava como uma lombriga.O desgraçado humano não iria fazer mais que sofrer e admirar-se. Deitaria talvez uma semente com outra morte dentro e nunca o ciclo nauseabundo pararia.

Para a partira o assnto era de índole inteiramente pessoal. Todas as que assistiam ao trabalho viam-lhe os gestos desproporcionados, os olhos incapazes de fixar directamente o sexo que se abria. Vociferava. A inconveniência do se vocabulário provocava um efeito de sorriso naqueles rostos que ainda mais confusamente se escondiam.Carmelinda e o anjo disputavam a cabeça vermelha da criança com a sofreguidão de vendedeiras. Mas o anjo, que tinha robustez suficiente para triunfar, acava a luta imprópria e desistia. Não lhe faltavam os recém-nascidos e mesmo aqueles que, dentro das barrigas, por um descuido se deixavam alcançar. A determinação de Carmelinda, parecendo poderosa, não o era. Nunca um vivo ficar por cobrar. Porém na casa de Benfica, como em toas, confundia-se a carne com o espírito e o amor com a biologia. Embrulharam em faixas o menino, segurando usos do século anterior. Se eram vestígios rituais, não sei. O pequeno José, bebendo o leite da sua própria mãe que duvidava do asseio das amas, dormitou. Não mostrava qualquer inquietação. Era provavelmente um daqueles seres a quem é dado conhecer o amanhã.

Carmelinda passou pela cozinha para beber o seu café com aguardente. Não que sentisse frio. O sangue ainda lhe circulava a grande velocidade e a euforia do triunfo dispensava a ingestão do álcool. No entanto, ao sorver a bebida, estava dito que ela tornava à insignificância, fazendo o que faziam os mendigos que traziam com eles a invernia. Saía pela porta das traseiras, parecendo que encolhera, despojada da bruta inspiração do seu furor.

Aquela luta terminara cedo. E, antes de tomar o seu caminho, tornando-se medonha com o xaile pela cabeça e o halo da lanterna, a parteira sentou-se numa pedra. Havia, na substância dessa noite, algo de violento, uma espessura, uma recusade deixar-se respirar. E, embora a lua não se revelasse, e as estrelas não fossem ofuscadas, no firmamento não havia mais que um negro esforço de concentração. Carmelinda não tinha imaginário qaue ultrapassasse o mero quotidiano. Numa qualquer estranheza via um parto. E tudo em seu redor se deformava para se ajustar ao seu entendimento.

Olhava fixamente para o céu, para aquela negridão, uma parede entre as coisas da terra e as de cima, estreita, grossa demais para dar passagem. Para lá daquilo adivinhava um turbilhão, um circuito fechado de relâmpagos. Carmelinda pensou que não podia pedir depois que acreditassem nela. Iam dizer que houvera entre as criaturas dis Blan de Portugal uma que fora mais generosa com a aguardente. De qualquer forma conseguiu lembrar de um acontecimento a horas mortas contava pouco. Na manhã seguinte, Lisboa e os arredores acordariam com os seus cães e as suas pregoeiras calcorreando, à mesma velocidade, as ruas que o orvalho humedecera. Os seus escriturários silenciosos meditariam por instantes sobre as páginas. A elegância dos aparos convidara a reflexões sobre o sacasmo do destino. Os olhos do bebê franzir-se-iam à primeira abertura das janelas. E os segredos que a noite não guardara com a justa avareza dissipavam-se, assimilados pela transparência.

Carmelinda aprendera que dos partos e das visões nocturnas não devia contar-se nada. Não que houvesse interdição semelhante à que impunham os pecados mas simplesmente porque a boca humana não sabia compor a narrativa de maneira a que os outros entendessem. A percepção do incomunicável fazia-lhe crescer uma couraça, um espaço inatingível do exterior. O frio de março não chegava às veias. Nem sequer o pescoço lhe doía e no entanto contraía-o muito, ao inclinar a cara para cima. A densidade que ocultava os astros, tão semelhante às nuvens , mas solene, incapaz de enganar uma parteira, algum efeito iria produzir.

Carmelinda esperava ver o anjo porque, na solidão daquele mistério, estava um processo que elel conhecia. Um excesso de vida mal contido abriria o caminho, sem piedade pelos rasgões e pelas dores que provocava. Mas, ao aperceber-se de que ele estava mesmo a seu lado, teve um sobressalto. Provavelmente, nunca se afastara. Ficara dentro do fascínio dessa noite. Ou simplesmente prearava a morte do nascituro, sem cuidar das circunstâncias, preso no seu automatismo de matar. "Eu não o vou atrapalhar", disse a mulher. "Não é nada comigo desta vez."

O frio crescia à sua volta como um lobo, porém o anjo respirava pouco, com humildade. Abriu um pouco as asas e Carmelinda achou-as muito belas. Era a beleza do abatimento. Pingavam docemente para o chão. Peerto do céu passavam altos vultos.

"São imortais que nascem", disse o anjo. A mulher não sabia que era assim que os imortais nasciam. "Que imortais?"

Não obteve resposta. Mas o anjo encheu-a por momentos de poder. A parteira avistou os que passavam. Dirigiam-se ao centro da cidade, sobrevoavam um jardim, surgiam quase corpóreos dentro de uma casa, no quarto que era um quarto de homem só. Um cavaleiro criança recebia-os, falando línguas impossíveis de entender. Da sombra destacou-se um móvel alto, a cómoda, talvez. E o habitante daquele lugar olhou pela janela. Estava tão desolado como a anjo mas tinha, como ele, muito que fazer."

Benfica, 8 de Março de 2008

''Esta capacidade que um livro possui de estabelecer as suas próprias relações, de conquistar pessoas de idades improváveis e de fazer a escolha do seu próprio caminho, é para mim uma coisa fascinante. Como ser vivo, ele nasce, cresce e parte. Como podia eu servir-me dele para fazer passar uma mensagem, ainda que fosse pedagógica? Não, um livro não é pombo-correio, não tem de levar nada na anilha. Não há, aliás, que pôr qualquer anilha. A sua natureza de nobre não admite que lhe adscrevam missões. Não nutro a intenção de ensinar nada, a não ser que se chame ensinar a dar a mão e a fazer perder o medo para o voo."

(Hélia Correia)

De todos os contos que escreveu até hoje, Hélia Correia escolheu para eta antologia somente aqueles de que continua a gostar. São seis, a saber: "Eirene", "Capadores", "Nessa Noite", "Sul", "Doroteia" e "A Compaixão", este último a resvalar para a novela. "Doroteia" foi originalmente escrito em inglês, pelo que dele se faz uma edição bilingue.

Van Gogh - Obra completa de pintura

2011-11-06T01:36:00.018-02:00

Vicent van Gogh - Obra Completa de Pintura - Ingo F. Walther - Rainer Metzger -

I Volume - Etten, Abril de 1881 - Paris, Fevereiro de 1888.

Leio o título desta postagem clandestina basicamente para medir o nível de visitação familiar a este espaço porque fiz uma rápida visita aos estimados livros que vão além de minhas poucas prateleiras e ops, Vicent van Gogh!

Auto-Retrato
Paris, Primavera de 1887
Óleo sobre cartolina, 42 x 33 ,7cm
Chicago, The Art Institute of Chicago

"Os Retratos"

"O trabalho é o que mais me distrai e se conseguisse lançar mão a ele com todas as minhas forças, talvez me curasse de vez. o facto de não terr modelos, e várias outras razões é que impedem que isso aconteça." Quando van Gogh escreveu estas palavras (retirada da carta 602), acabara de recuperar de um acesso loucura, o primeiro que tivera em Saint-Rémy. Uma paranóia repentina apoderara-se dele quando estava em frente ao cavalete, a começar a pintar a ominosa "Entrada para uma Pedreira", de que os críticos, desde então, se têm servido como prova documental da instabilidade psíquica do artista. Durante cinco semanas de Julho e Agosto, van Gogh esteve mergulhado numa escuridão mental. Tetntara engolir tinta da que usava para pintar. Esse incidente tem sido frequentemente visto como uma tentativa de suicidio. No entanto, parece-nos antes um processo regressivo de apropriação, uma ânsia infantil de absorver o material que dominava tanto o seu trabalho como a sua vida. Como é obvio, os administradores do hospício tiraram-lhe todos os materiais com que pintav. Assim que recuperou as faculdades mentais, van Gogh decidiu começar tudo de novo.

Receoso, evitava toda e qualquer excitação, tendo o cuidado de não sair do hospício. Limitado aos motivos selecionados no interior do edifício e sentindo a necessidade de se justificar não só diante dos administradores, mas também diante de si próprio, va Gogh optou pelo óbvio: começou a pintar uma série de retratos. Ao todos, pintou seis, os únicos do período de Saint-Rémy. Distinguem-se não só por serem casos isolados, mas também por constituírem manifestações bem conseguidas da arte de pintar retratos. Van Gogh buscava os olhos do retrato, o espelho da alma onde encontraria refletida uma imagem de si próprio. O olhar fixo dos retratos passou a ter mais importância do que anteriormente. Van Gogh foi o modelo de três dos retratos, evitando assim o problema que lamentara na Carta 602 (a falta de modelos) e fazendo da necessidade uma virtude.

O auto-retrato da página 534 (acima), a cabeça muito magra de van Gogh manifesta ainda sinais evidentes dos últimos conflitos. Não é só o contraste de cores que faz com que o seu rosto pareça mais pálido do que o habitual; o verde amarelado descorado, ao que parece, retrata fielmente o seu aspecto naquela altura. "Comecei-o no dia em que me levantei pela primeira vez", escreveu ele na Carta 604, "quando estava magro e pálido", um pobre diabo." Ao contrário do que normalmente acontece nos seus auto-retratos, van Gogh faz-se aqui acompanhar dos atributos do artista não só para nos revela qual a sua profissão, mas també pela capacidade que a paleta e a bata tê de disfarçar a realidade e encorajar o pintor. O seu olhar fixo e circunspecto revela alguma relutância em se cruzar com o nosso, sugerindo que o mundo da tela é um local mais clamo do que o do exterior. Ao registrar este olhar, van Gogh recorreu a um dos truques mais antigos em pintura: os seus olhos não afocam as coisas de uma forma paralela, conferindo esta divergência palpável uma certa ambiguidade ao objecto observado. Ficamos com a sensação de que aqueles olhos observam antes, introsectivamente, mundos imaginários, onde a visão literal não é necessária, e não tanto coisas reais. Simultaneamente cautelosos e visionários, são olhos que reflectem a alma de um homem que recebera o rótulo de louco.

"Vicent van Gogh era filho de um pastor protestante holandês, Theodorus van Gogh, e de sua mulher, Anna Cornelia. O seu primeiro filho morera à nascença; exatamente um ano depois dessa data, a 30 de Março de 1853, um outro rapaz via a luz do dia. A este filho saudável foram dados os nomes do primeiro nado-morto, Vicent Wilem, em homenagem aos dois avós. Por isso o primeiro dia de vida de Vicent van Gogh já trazia um agoiro. Este facto curioso não deve ter perturbado muito os pais, mas desde então um verdadeiro exército de psicanalistas tem tentado responder ao fascínio permanente de uma criança que nasceu no aniversário da sua morte, por assim dizer. E também poderá acontecer que o gasto de Vicent pelo paradoxal tenha surgido desta notável coincidência."

Lindíssimo, obra completíssima que faz uma descrição da vida e obra de Van Gogh em relato seja através de uma carta, um fato familiar que mencione, enfim, de forma socio-cultural unindo neste livro amplo material de pesquisa nas 733 páginas, pois voltando a Van Gogh, melhor pouca prosa e muita contemplação. Será?

"Quando penso no passado - quando penso no futuro, em todas as dificuldades quase insuperáveis, na vasta e árdua labuta pela qual não sinto qualquer gosto e que eu, gostaria de evitar, quando penso nos olhos de tanta gente a olhar espantado para mim - pessoas que saberão qual a razão por que não tive êxito, pessoas que não farão as censuras costumeiras porque, experimentadas e habituadas em todas as coisas boas e decentes em tudo o que é ouro requintado, dirão através das suas expressões: nós ajudámos-te, fomos uma luz no teu caminho - fizemos o que podíamos por ti; queria-lo sinceramente? Qual é a nossa recompensa? Onde está o fruto do nosso trabalho?"

(Vicent Van Gogh)

Jarra com Papoilas, Lóios, Peónias e Crisântemos
Paris, Verão de 1886
Óleo sobre tela, 99 x 79 cm
Otterlo, Rijksmuseum Kroller-Muller

A Formação de um artista (1853-1883)
Os Anos em Nuenen (1883-1885)
A Vida na Cidade (1885-1888)
Pintura e Utopia (Arles, Fevereiro de 1888 a Maio de 1889)
Quase um Grito de Medo (Saint-Rémy, Maio de 1889 a Maio de 1890)
O Fim (Auvers-sur-Oise, Maio a Julho de 1890
Vicent van Gogh (1853-1890) Uma Cronologia

Em tempo: andei cochilando na postagem. A capa do livro que consultei em rede (imagem inicial - pra inglês ver) não é o que tenho aqui (idioma nacional). Bem, vou corrigir e volto logo logo.

Vicent van Gogh - Obra Completa de Pintura - Ingo F. Walther - Rainer Metzger - I Volume - Etten, Abril de 1881 - Paris, Fevereiro de 1888, 733 págs. Editora Taschen

Homem ainda não existe - Christina Montenegro

2011-11-05T11:57:00.007-02:00

Homem ainda não existe: compartilhando reflexões para que ele exista, da autora e colega de rede Christina Montenegro , autora do blog Curiosa Identidade será lançado no dia 28 de novembro, em São Paulo, a partir das 19:00h, na Mercearia São Pedro, rua Rodésia, 34.

O livro certamente abre a uma infinidade de temas relacionados ao Masculino e Feminino e as relações estabelecidas até o momento histórico e a necessidade de novas construções, especialmente para a identidade masculina que vem em transição visto a reconstrução do papel feminino neste último século.

Leitura que conto certamente em oportunidade outra até por respeito ao lançamento que já já chega o dia.

Mas que a curiosidade move o mundo... isto move, já dizia a turma da filosofia!

Christina Montenegro é Psicóloga e Supervisora de Psicologia Clínica. Especializações em Psicologia Clínica e Psicopedagogia. Bacharelado em Artes Cênicas (e paixão pela Arte). Valores: Honrar a singularidade de cada indivíduo, (de cada grupo, e de cada tema / espaço / tempo circunstancialmente abordados), como busca honrar sua própria singularidade (essa pedra preciosa que é a única que o ladrão não leva).

O palhaço ->Selton Mello

2011-11-03T23:07:00.019-02:00

Hoje resolvi me presentear duplamente (um livro, em breve conto) ...fui assistir o palhaço!

Sinopse:

Benjamim (Selton Mello) e Valdemar (Paulo José) formam a dupla de palhaços Pangaré e Puro Sangue. Benjamim é um palhaço sem identidade, CPF e comprovante de residência. Ele vive pelas estradas na companhia da divertida trupe do Circo Esperança. Benjamim acha que perdeu a graça... parte em busca de sua identidade, literalmente.

Na construção desta trupe, as facetas sociais apresentadas em forma de personagens como Justo, o delegado, os vários prefeitos, gente simples do povo e as possibilidades da busca de se viver andarilhamente, 'enterrando o morto', como chamam, quando 'batem a estaca' do circo em um terreno abandonado. As relações de poder são expostas nos bastidores dos fazedores de alegria e até mesmo aquele que leva a arte do riso pode se perguntar: e quem me faz sorrir?

Bem, falar em palhaço é falar as palavras do elogio da Bobagem, afinal o amor é contagioso!

Confira com a palhaçada: site O palhaço , Blog O palhaço , Circonteúdo , Family Circus .

Flores...

2011-11-03T18:09:00.002-02:00

Compartilho com os leitores do Blog estas lindas rosas recebidas de um caro leitor.

Gestos sensíveis assim fazem crer que é possível um mundo melhor. Obrigada!

O girassol (conto)

2011-11-02T21:17:00.008-02:00

O girassol

Girassol! Girassol! Acorda! Acorda Girassol! Acordara em meio a noite suando em pesadelo minha avó me ameaçando por causa do girassol. Ela viera por certo cobrar a herança perdida de toda uma geração depositada em minhas mãos trocada pela falta de decisão de agarrar aquele girassol que fugia de minhas mãos naquele dia confuso em meio ao barulho do helicóptero na pista aguçando a tensão do ambiente quanto da fila ansiosa por se acomodar na nave e suas posições rumo a mais uma jornada. "Pois que cuide bem dele em terra, jardineiro é uma bela profissão", a voz do imponente vigilante respondera colocando o vaso de girassol junto a minha mochila recém-revistada não me deixava raciocinar. A decisão fazia-se necessária e imediata. Estava certo que com o girassol não embarcaria. Como poderia saber destas dificuldades? Ninguém contara. Da fila curiosa que desembarcava naquele momento cheia de energia uma jovem de macacão laranja e óculos falou baixo, quase imperceptível: "cuido da flor enquanto cuida do trabalho." Antes que pudesse responder ela já libertara minha falta de decisão naquele negro dia e atônito já caminhava na fila que seguia rumo ao barulhento vôo que não tardou a partiu. Olhar o mar cor de anil enquanto o sol brilhava na linha do horizonte só reforçava minha lembrança do girassol. Quando desci no mar antes que pudesse me apresentar ao trabalho já havia ganhado nome certo: Girassol. Girassol! Girassol! Já não marcava mais os dias que faltavam para ver chão. Chão. Tudo lembra terra. Água. Tudo água. Agora tinha certeza que a culpa foi dela. Nem nome, nem nada. Toda uma vida de cuidados e lá ficara ele perdido no mundo. Mas com quem ficaria? Agora tudo pior, voltar pra terra e ainda sem ele. Assim em conturbados dias chegara fim daquele embarque. No aeroporto na fila contrária, ouvira uma voz delicada que me perguntava: "cuida da flor?"

(maria brasileira)

maria brasileira é autora de outros textos ainda em construção: a história de Lula o filho do Brasil

Quando Nietzsche Chorou

2011-11-01T20:44:00.010-02:00

Surpresa ao encontrar o filme Quando Nietzsche Chorou, título similar ao do livro que estou paquerando uma releitura desde uns anos anteriores, visto que continua emprestado o que de certa forma impossibilita minha leitura assim como capacidade de construção de uma resenha. Falo título similar pois o fato de ser de mesmo título não significa que o conteúdo seja fiel à história apresentada no rico livro.

Cá estou com o filme Quando Nietzsche Chorou para confirmar se a qualidade da construção da história é de igual valor a excelente obra literária de Irvin D. Yalom, título que traça paralelo entre ficção e realidade e apresenta personagens históricos como Josef Breuer, um dos pais da psicanálise, o jovem Sigmund Freud e o filósofo Friedrich Nietzsche, obra esgotada no mercado.

Possível que só retorne com as impressões do filme após uma releitura do livro entretanto asseguro que é um filme para ser visto e revisto pois a mensagem, intrínseca, terá sua chave desvendada somente com o tempo e a vivência que a tudo descortina na infalível ampulheta do tempo onde lutar contra a passagem das horas observando que caminhamos todos infalivelmente para a morte é mediar quais caminhos e relações estão sendo construídos nesta vida terrena onde o paradoxo da solidão humana é ponto importante a ser observado passando muitas vezes desapercebido por muitos.

Mas Viveremos - Carlos Drummond de Andrade

2011-10-31T04:00:00.010-02:00

Carlos Drummond de Andrade
- Alguma Poesia
(contra-capa)

Já não há mãos dadas no mundo.

Elas agora viajarão sozinhas.

Sem o fogo dos velhos contatos,

que ardia por dentro e dava coragem.

Desfeito o abraço que me permitia,

homem da roça, percorrer a estepe,

sentir o negro, dormir a teu lado,

irmão chinês, mexicano ou báltico.

Já não olharei sobre o oceano

para decifrar no céu noturno

uma estrela vermelha, pura e trágica,

e seus raios de glória e esperança.

Já não distinguirei, na voz do vento

(Trabalhadores, uni-vos...) a mensagem

que ensinava a esperar, a combater,

a calar, desprezar e ter amor.

Há mais de vinte anos caminhávamos

sem nos vermos, de longe, disfarçados,

mas a um grito, no escuro, respondia

outro grito, outro homem, outra certeza.

Muitas vezes julgamos ver a aurora

e sua rosa de fogo à nossa frente.

Era apenas, na noite, uma fogueira.

Voltava a noite, mais noite, mais completa.

E que dificuldade de falar!

Nem palavras nem códigos: apenas

montanhas e montanhas e montanhas

oceanos e oceanos e oceanos.

Mas um livro, por baixo do colchão

era súbito um beijo, uma carícia,

uma paz sobre o corpo se alastrando,

e teu retrato, amigo, consolava.

Pois às vezes nem isso. Nada tínhamos

a não ser estas chagas pelas pernas,

este frio, esta ilha, este presídio,

este insulto, este cuspo, esta confiança.

No mar estava escrita uma cidade,

no campo ela crescia, na lagoa,

no pátio negro, em tudo onde pisasse

alguém, se desenhava tua imagem,

teu brilho, tuas pontas, teu império

e teu sangue e teu bafo e tua pálpebra,

estrela: cada um te possuía.

Era inútil queimar-te, cintilavas.

Hoje quedamos sós. Em toda parte,

somos muitos e sós. Eu, como os outros.

Já não sei se vossos nomes nem vos olho

na boca, onde a palavra se calou.

Voltamos a viver na solidão,

temos de agir na linha do gasômetro,

do bar, da nossa rua: prisioneiros

de uma cidade estreita e sem ventanas.

Mas viveremos. A dor foi esquecida

nos combates de rua, entre destroços.

Toda melancolia dissipou-se

em sol, em sangue, em vozes de protesto.

Já não cultivamos amargura

nem sabemos sofrer. Já dominamos

essa matéria escura, já nos vemos

em plena força de homens libertados.

Pouco importa os dedos se desliguem

e não se escrevam cartas nem se taçam

sinais da praia ao rubro couraçado.

Ele chegará, ele viaja o mundo.

E ganhará enfim todos os portos,

avião sem bombas entre Natal e China,

petróleo, flores, crianças estudando,

beijo de moça, trigo e sol nascendo.

Ele caminhará nas avenidas,

entrará nas casas, abolirá os mortos.

Ele viaja sempre, esse navio,

Essa rosa, esse canto, essa palavra.

(Carlos Drummond de Andrade - A Rosa do Povo)

Luiz Ruffato - Leituras de escritor

2011-10-30T06:26:00.004-02:00

Luiz Ruffato - Leituras de escritor

Leituras de escritor / Luiz Ruffato (organização) ; ilustração Mariana Zanetti. 2. ed. - São Paulo : Comboio de Corda, 2009. - (Coleção Leituras de escritor).

Luiz Ruffato, autor do livro Leituras de escritor, 'Um leitor privilegiado', assim definido pelos editores que compõem o prefácio do caprichado livro de excelente conteúdo tanto quanto é observado o carinho com que foi graficamente preparado onde ao término de cada um dos 14 contos dos autores selecionados é apresentado um breve resumo sobre o autor e sobre o conto apresentado. Tudo isto para oferecer a jovens leitores, ou seja, nós (afinal, somos jovens ainda!), uma antologia com textos curtos do esforço de nosso caro escritor renomado em trazer o melhor da produção alheia que dizem respeito às nossas inquietações criativas.

Os temas do livro Leituras de escritor, de Luiz Ruffato, preferencialmente faz referência a crianças ou adolescentes como protagonistas, fragrados em momentos-chave de suas existências, assim como temas de injustiça social "Menina", de Ivan Ângelo (1936), e "Frio", de João Antônio (1937-1996), além de "O primeiro baile", da neozelandesa Katherine Mansfield (1888-1923), "Paco Yunque", do peruano César Vallejo (1892-1938), e "Porque somos muito pobres", do mexicano Juan Rulfo (1917-1986) e outros temas mais específicos como racismo ou o conceito de loucura, e ainda o insólito que impregna o real e ainda uma dose de lirismo. Presentes ainda na antologia o brasileiro Machado de Assis (1836-1908), "Conto de Escola" e o russo Anton Tchekhov (1860-1904) , "Vanka"e o italiano Luigi Pirandello (1867-1936).

Vanka (Anton Tchekhov), ilustração por Mariana Zanetti

"Vanka Jukov, de nove anos, e que fora deixado três meses antes em casa do sapateiro Aliákhin, para que aprendesse o ofício, não se deitara para dormir na noite de Natal. Depois de esperar que os patrões e aprendizes saíssem para a missa, tirou do armário m frasco de tinta, uma caneta com pena enferrujada, estendeu na frente uma folha amassada de papel e pôs-se a escrever. Antes de traçar a primeira letra, olhou algumas vezes, assustado, para as portas e janelas, espiou de viés o ícone escuro, ladeado por prateleiras com formas de sapato, e emitiu um suspiro entrecortado. O papel estava sobre um banco e ele de joelhos, ao lado.

"Querido vovô, Constantin Macáritch!", escreveu. "Te escrevo uma carta. Dou-lhe os parabéns pelo Natal e desejo a ti tudo o que te possa dar Deus, Nosso Senhor. Não tenho pai nem mãezinha, só me ficou você no mundo."

Luiz Ruffato no prefácio 'Leitura como alumbramento' faz um rápido relato da trajetória da vida de um menino, antes pipoqueiro, caixeiro de botequim, balconista de armarinho, operário têxtil, torneiro mecânico, jornalista, sócio de assessoria de imprensa, gerente de lanchonete, vendedor de livros autônomo e novamente jornalista formado em comunicação pela Universidade Federal de Juiz de Fora, até se fazer autor de vários livros.

Frio / João Antônio
Menina / Ivan Ângelo
O jardim selvagem / Lygia Fagundes Telles
Porque somos muito pobres / Juan Rulfo
Casa tomada / Julio Cortázar
Tarde de sábado / Erskine Caldwell
Galinha cega / João Alphonsus
Paco Yunque / César Vallejo
O primeiro baile / Katherine Mansfield
Um artista d fome / Franz Kafka
Objetos sólidos / Virginia Woolf
A heresia cátara / Luigi Pirandello
Vanka / Anton Tchekhov
Conto de escola / Machado de Assis

Luiz Ruffato (veja aqui endereço no facebook, ou releituras) é mineiro de Cataguases, reside há vários anos na cidade de São Paulo. Contista, romancista, poeta e ensaísta. Autor de vários livros, entre eles, o traduzido para o francês, o italiano e o espanhol e ganhador dos prêmios APCA e Machado de Assis, "Eles eram muitos cavalos".

Mariana Zanetti (veja aqui endereço no facebook) é arquiteta e artista plástica, ilustradora de livros para jovens e crianças, entre os quais Zoo, de Fabrício Corsaletti, e O anjo do lago, de Socorro Aciolly.

Preserve-Muda-Brasil - TOP100 Sustentabilidade

2011-10-29T23:34:00.001-02:00

Preserve-Muda-Brasil - TOPBLOG - 100 Sustentabilidade

O Blog Preserve-Muda-Brasil foi classificado no Prêmio TOPBLOG 2011, categoria Sustentabilidade, entre os 100 mais votados.

Muito obrigada aos leitores e votantes!

A segunda fase continua com a votação até final de novembro, no selo no canto superior direito do Blog Preserve-Muda-Brasil.

Saudações sustentáveis!

A Vida é Bela!

2011-10-29T10:37:00.006-02:00

Praia Campista - Macaé - RJ

Vou ao trabalho por duas opções: Praia Campista e Praia Imbetiba (veja postagem anterior). Na caminhada diária tenho refletido quantos estão no mesmo percurso diário e não tem a oportunidade de apreciar o mar calmo, conturbado, prateado, esverdeado, de ondas mansas, mareadas que em silêncio ou ruidosamente literalmente beijam a areia morena das praias desta querida cidade de Macaé, a incansável Princesinha do Atlântico nesta paisagem a revigorar as energias para mais um dia de trabalho ou do deixar-se ficar simplesmente curtindo a natureza.

Esta paisagem é definitivamente meu cartão postal particular.

Respirar a brisa fresca em frente a Praia Campista é purificar os sonhos de esperança confiante sempre na força da natureza e na certeza de que

a Vida é Bela!

Praia Campista - Macaé - RJ
(calçada em frente à foto anterior)

O prazer de ler (um quarto próprio)

2011-10-27T18:00:00.019-02:00

Quando se tem um Blog se tem o exercício de pensar obrigatório e isto é muito bom pois mesmo que você esteja no dia nacional da preguiça (ele existe, dia 7 de novembro , está próximo!) você sempre está se perguntando por que caminhos andam teus pensamentos e um bom medidor é a arte de escrever, já dizia Shopenhauer (veja postagem anterior aqui "a arte de escrever".)

Se um dia eu tivesse a chance de encontrar uma lâmpada mágica entre meus pedidos estaria a arte de bem ler ao ponto de me tornar uma transformadora de palavras, sim, porque quem escreve bem é alguém que se fartou de ler e aprendeu a praticar a arte de transbordar palavras e neste transbordar ter a capacidade de saber dizer bem dito o que não deve ser dito porque o que se é dito não se é leitura qualitativa, ou não deveria ser considerado como, já dizia Marina Colasanti em uma palestra empresarial que não fui mas a mais antiga arte humana de contar fez sua parte (um amigo me contou) e aqui estou transmitindo a parte que me cabe nesta roda viva da literatura.

Minha primeira mentira infantil chegou quando trancada em um quarto a ameaça de deixar uma boa história chegava com as batidas na porta e logo a justificativa: 'estou estudando, tenho prova' e assim passavam as horas no prazer de uma boa leitura. Curta a infância, certamente. Quanto menos tempo se tem melhor a capacidade de avaliar quais caminhos se quer seguir mediante o mar de opções que se é apresentado ininterruptamente neste admirável mundo nada novo.

Voltando a questão da leitura impossível não destacar a facilidade com que as oportunidades de leitura estão sendo transformadas neste século. Basta ler ao término deste artigo Um quarto próprio da Virginia Woolf sobre a condição feminina de se ter seu próprio gênio, sua escrita (seja ela um romance, uma ficção), enfim, seu espaço onde se possa exercer a leitura, a escrita, a individualidade quando não se é do sexo masculino e se teve a oportunidade de ser educado em prioridade (Shakespeare - Freud, grifo meu) em detrimento de suas irmãs.

Essencial...

2011-10-27T17:35:00.003-02:00

Quando a vida te abstém de pisar a terra fresca, a grama, o barro, quando a vida te abstém de respirar a brisa da manhã que corre entre as árvores nas ruas de gente apressada onde os pássaros mais um dia festejam a liberdade de ir e vir, quando o tempo é marcado pela necessidade de vencer a hora, a manhã, o dia, a semana, a quinzena e perceber que o milagre da vida consiste somente na possibilidade de um sorriso, talvez haja descoberto a beleza da vida... sua pura essência.

Prêmio TOPBLOG 2011 - Arte e Cultura - Blog Nós Todos Lemos - TOP100 - Classificado!

2011-10-26T03:56:00.008-02:00

Atenção: processo de votação no selo do canto superior no Blog

Prêmio TOPBLOG 2011 - Arte e Cultura - Blog Nós Todos Lemos - TOP100 - Classificado

Nunca é uma palavra que ao longo de minha caminhada tenho aprendido a evitar de fazer uso, entretanto, participar do TOPBLOG a cada edição tem sido uma decisão surpresa e tenho visto o quanto tem sido enriquecedor no que se refere a aprendizagem no compartilhar trocando experiências e aprendendo sempre, o que não deixa de ser uma de nossas vivências mais importantes (troca).

Ao leitor, ao votante agradeço a presença e a paciência nos momentos em que não estive presente e os avisos não se fizeram (nestes últimos dois meses uma perda familiar e uma internação de médio prazo - não relacionáveis - creio que foram mais que justificáveis) mas o estar aqui também faz parte do processo de cura interior tão necessária que só íntimos conseguem suprir nos momentos em que o barco veleja por mares mais conturbados.

Como já dizia um primo-irmão que vive no além, 'como pedir faz parte deste mundão', se não for pedir muito, o processo de votação continua em segunda fase: vote (selo no canto superior direito do Blog)!

É isto!